tag:blogger.com,1999:blog-42799680794242170212024-02-07T16:16:46.945-07:00WET DOGGIEPublicación de carácter puramente cojonero.Town Crierhttp://www.blogger.com/profile/09263573790421408219noreply@blogger.comBlogger31125tag:blogger.com,1999:blog-4279968079424217021.post-26440519879446699752008-03-10T05:57:00.004-07:002008-12-11T23:29:57.595-07:00THE TOWN CRIER: El mejor grupo del XXI<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEipvddOHxSscOHWmXJDxa8Lvh8oJ1XDCS2OM_Tz5lMCAFF7Y30CICsuzOqvvcvQ9pr3Jo0P1oBVYodjH3thJxoGt6GNqmPy1gDx1V16cPlTtHlMVrFV0yCzKLmUZaEjki3tOn76_GqMkv4/s1600-h/tmvwd.png"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5176104075591630210" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEipvddOHxSscOHWmXJDxa8Lvh8oJ1XDCS2OM_Tz5lMCAFF7Y30CICsuzOqvvcvQ9pr3Jo0P1oBVYodjH3thJxoGt6GNqmPy1gDx1V16cPlTtHlMVrFV0yCzKLmUZaEjki3tOn76_GqMkv4/s400/tmvwd.png" border="0" /></a><br /><div align="justify"><span style="font-size:85%;">¿Puede decirse que <span style="color:#990000;">The Mars Volta</span> es, efectivamente, el mejor licor que se ha destilado en lo que llevamos de siglo? Yo creo que sí, y no sé si añadir un "por la Gracia de Dios" o un "por desgracia (de Dios)". </span></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:85%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;">TMV podría, en efecto, ser el mejor grupo en activo (y omito a los grupos post-jubilados que vuelven a las andadas porque es indudable que todos pasaron por mejores momentos) <span style="color:#990000;">si lo retocáramos un poco:</span> sus puntos fuertes son la virtuosidad de algunos de sus músicos (guitarra y batería, principalmente, con percusiones y piano en un segundo grado) y su puesta en escena, pero veamos qué podemos mejorar...</span></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:85%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;">En primer lugar, <span style="color:#990000;">en cuanto a la música en sí</span>, cambiaría una cosa: si tienes un dominio soberbio a la hora de hacer solos y de componer, encáuzalo utilizando la sólida base que te ha dado <span style="color:#990000;">la tradición del rock'n'roll</span>. Debemos reflejarnos en los clásicos, siempre, en todos los campos, y la música debe beber de sus precedentes (además de reinterpretarlos, por supuesto). The Mars Volta olvida que antes de ellos estuvieron los Rolling o el trinomio Bowie-Iggy-Reed, a pesar de que huelan un poco a grupos que les precedieron (pero que son excepciones en la historia del rock). Claramente edifican su estilo sobre una tradición alternativa, con sonidos centroamericanos y caribeños, pero <span style="color:#990000;">han matado a Elvis</span><span style="color:#990000;">.</span></span></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:85%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;">En segundo lugar, <span style="color:#990000;">centrándonos en su puesta en escena</span>, es inevitable sentir el ritmo, como ellos lo sienten y ejemplifican de su música, encauzar la fuerza de los guitarrazos... pero no debes hacer de un concierto una jam session con público. Me explico: el concierto se hace para un público que, aunque seas duro y "no lo necesites" debe ser respetado (o no, puedes mearte en ellos o escupirles... pero eso ya es más interactuar con el público que simplemente pasar de ellos). <span style="color:#990000;">TMV hacen jam sessions frente al público</span>, no se dirijen a ellos (más que en contadas ocasiones de éxtasis, que se agradecen, pero no deben ser la excepción).</span></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:85%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;">Si TMV se asentaran sobre la tradición del rock'n'roll, olvidaran sus raíces centroamericanas, fueran más bondadosos con el público<span style="color:#990000;"> y no sobrecargaran su música</span> de instrumentos y su escenario de personajes (eso no lo he dicho: reduciría el número de componentes del grupo a cuatro... ahora son 8, creo) serían, sin lugar a dudas, el mejor grupo del XXI (sin que llevemos ni una década de siglo) y quizá del XX. Por suerte, no iba armado (yo) el otro día en el concierto que ofrecieron en Barcelona, ni soy nadie para cambiar las convicciones de TMV, así que el grupo podrá seguir siendo tal y como es, <span style="color:#990000;">sin que inconformistas como yo tengan voz o voto.</span></span></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:85%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:78%;"></span> </div><div align="justify"><span style="font-size:78%;">Por cierto, y siguiendo en la línea del Diablo del otro día: las miradas, bailes, gritos, voz, saltos de Cedric (el cantante de TMV); la bebida humeante servida en taza negra a la que no paraba de pegar sorbos; el subirse a uno de los grandes altavoces frente al público, mientras uno de los pipas, con miedo de que el cantante se estrellara sobre el público desde las alturas, intentaba sugetarlo y la canción <em>Asilos Magdalena</em> me dejaron bien claro que el r'n'r, sin lugar a la menor duda, es una creación de <span style="color:#990000;">El Maligno</span><span style="color:#990000;">.</span></span><br /></div><div><span style="font-size:85%;"></span></div>Town Crierhttp://www.blogger.com/profile/09263573790421408219noreply@blogger.com14tag:blogger.com,1999:blog-4279968079424217021.post-75133782962391582352008-03-03T04:54:00.012-07:002008-12-11T23:29:57.875-07:00THE TOWN CRIER: Isla Desierta<div align="justify"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj4LgBDcCUNBuPzN4XruA52vT1G_SlkRubliULRGBf5MG2sjsZBTAKrDRRevqMeWMbbclZfnUTmyjiyb0qcR0Bt9ErRXXZNcnqy3BmEuaV2h4tDvpeXc-_mw3VXah9I60rWxk64_MnFTNE/s1600-h/palmerawd.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5173566642435542946" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj4LgBDcCUNBuPzN4XruA52vT1G_SlkRubliULRGBf5MG2sjsZBTAKrDRRevqMeWMbbclZfnUTmyjiyb0qcR0Bt9ErRXXZNcnqy3BmEuaV2h4tDvpeXc-_mw3VXah9I60rWxk64_MnFTNE/s400/palmerawd.jpg" border="0" /></a> <span style="font-size:85%;">Grato honor recibir un <span style="COLOR: rgb(153,0,0)">meme</span> (del inglés <em>me-me</em>, osease "yo-yo", no tanto por el juguete como por el deseo de publicidad y autobombo que tiene el que lo inicia o el que se lo pasa a otro) de <a style="COLOR: rgb(153,0,0)" href="http://soportetonto.blogspot.com/"><span style="FONT-WEIGHT: bold; COLOR: rgb(153,0,0)">Soporte Técnico</a><a style="COLOR: rgb(153,0,0)" href="http://soportetonto.blogspot.com/"> Tonto</span></a>, mi blog favorito de todos los que he conocido hasta ahora. Las reglas son tan sencillas que no vale la pena desaprovechar espacio vital de columna reproduciéndolas íntegramente aquí: qué 10 objetos llevarías a una isla desierta.</span><br /></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;">En principio no se especifica qué tipo de isla desierta y, como mi prototipo de isla en la que naufragar es el islote desértico con un cocotero en medio y el esqueleto del desdichado que respondió al meme antes que tú (además del tesoro que nadie sabe que está enterrado ahí), supondré que esa es la isla a la que hipotéticamente debo llevar mis 10 pertenencias.</span></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:85%;">Las necesidades más básicas, comer y beber, quedarían más o menos suplidas con <span style="COLOR: rgb(153,0,0)">una dessalificadora portátil</span> (y para los que os quejéis, deciros que no debe de ser tan difícil adquirir una que con el calor del sol evapore el agua y la pase a un recipiente alterno dejando un depósito de sal; dudo que ocupe más que una torre de PC), <span style="COLOR: rgb(153,0,0)">una red para pescar en roca</span> (de las manuales, que se lanzan y recojen en la costa; para pescar y tender trampas a las escasas aves marinas que ronden por ahí) y <span style="COLOR: rgb(153,0,0)">un cuchillo de supervivencia</span> (exactamente igual que el de Rambo en <span style="FONT-STYLE: italic">Acorralado: </span>con brújula, piedra de afilar, un alfiler e hilo). Espero que la clorofila de la palmera y los cocos aporten algo más de vitaminas que el marisco y los pescados que formen mi dieta ahí.</span><br /><br /><span style="font-size:85%;">Para facilitar mi estancia ahí no estaría de menos tener <span style="COLOR: rgb(153,0,0)">una manta impermeable tipo toldo </span>(para estar calentito de noche y tener sombra durante el día), <span style="COLOR: rgb(153,0,0)">cuerda </span>(para amarrar la manta o hacer manualidades varias) y <span style="COLOR: rgb(153,0,0)">un par de calcetines gruesos </span>(cuando se me enfrían los pies no se me vuelven a calentar hasta que me meto en la cama, y en la isla puedo pasar meses sin meterme en la cama).</span><br /><br /><span style="font-size:85%;">Como entretenimiento, qué mejor que <span style="COLOR: rgb(153,0,0)">El Quijote</span> y <span style="COLOR: rgb(153,0,0)">La Biblia </span>(he estado debatiendo conmigo mismo qué libro llevarme, como he visto que me sobraba espacio he acabado cogiendome los dos).</span><br /><br /><span style="font-size:85%;">Finalmente, para rematar el equipo, me llevaría <span style="COLOR: rgb(153,0,0)">un revólver cargado con una sola bala</span> (para tener la eterna tentación de suicidarme o defenderme de violadores de naufragos) y <span style="COLOR: rgb(153,0,0)">una botella de brandy </span>(bebería un tapón de brandy cada 30 días, para motivarme a seguir vivo esperando el siguiente tapón*).</span><br /><br /><span style="font-size:85%;">Eso es todo. No soy tan cruel como para pasar este meme a nadie así que muere aquí.</span><br /><br /><br /><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:78%;">*En el supuesto caso de que pasen dos o tres años y me acabe la botella de Brandy sin que me hayan rescatado (es lo que calculo que durará), es muy provable que arranque algunas hojas de uno de los dos libros y, con una pluma de gaviota o caña del cocotero o espina de pescado y mi sangre, redacte una carta de amor a alguien desconocido, la meta dentro de la botella de brandy y arroje ésta al mar. Después, si la humedad no ha inutilizado la pólvora del proyectil dentro de la recámara del revólver, me volaría la tapadera de los sesos. Como estoy seguro de que no acabaré haciéndolo, tendré que sobrevivir sin el alcohol o aprender a destilar licor a base de zumo de coco.</span></span><br /></div><span style="font-size:85%;"><br /><br /><br /><br /></span>Town Crierhttp://www.blogger.com/profile/09263573790421408219noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-4279968079424217021.post-77304860195520154822008-02-27T14:28:00.007-07:002008-12-11T23:29:58.185-07:00EL MUNDO EN UN RETRETE: Encantado (en la biblioteca)<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgaka8oALqbqL2eAgQMcjczP3RD0Gq9Wae5YRdxdlCuCVytMUFRTHBj95HmRisVDNfhzNSzs5jQ3ib4wrT4yg-ivQ_omgVf-zRT188j4z2WceHs7IGgn_FWX3LdFjq-xAxEOlaItjacFwbI/s1600-h/bogusvd.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5171789232022387570" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgaka8oALqbqL2eAgQMcjczP3RD0Gq9Wae5YRdxdlCuCVytMUFRTHBj95HmRisVDNfhzNSzs5jQ3ib4wrT4yg-ivQ_omgVf-zRT188j4z2WceHs7IGgn_FWX3LdFjq-xAxEOlaItjacFwbI/s400/bogusvd.jpg" border="0" /></a> <span style="font-size:85%;">Encantado. Soy <span style="color:#990000;">Mr. Bogus</span> y llego para estrenar este espacio, el mío, aclarando antes quién soy y qué bombones* hago aquí:</span><br /><br /><div align="justify"><span style="font-size:85%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;">Como muy bien la han presentado, en esta sección se hablará de tazas de todo tipo, cualificándolas y recomendándolas cuando sea pertinente, para que todo aquel buen ser humano sin escrúpulos ni repeluses nálgicos sepa a qué se atiene cuando visita cierto edificio público o restaurante o similares. Si queréis viajar, tenéis la revista homónima; si queréis comer, tenéis la Guía Campsa; si queréis beber bien, el tomo dedicado al vino de la misma; pero, ¿quién nos dice donde... eso? <span style="color:#990000;">Ese hueco informativo que tanto a intranquilizado a la humanidad desde los albores de su existencia</span> es el que aquí, como primicia, se pretende tapar.</span></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:85%;">Para ello se ha seleccionado en un experto en materia que, bloc de notas, cámara de fotos y papel de váter en mano, se dispondrá a catar por el bien de todos aquello que todos usamos sin mirar.</span></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:85%;">Para empezar, y procuraré ser breve después de esta agotadora puesta a punto, me gustaría estrenarme con el tentempié de hoy: <span style="color:#990000;">el lavabo de hombres de la planta baja en la biblioteca de humanidades de la Universidad Autónoma de Barcelona, concretamente la cabina que queda pegando a la pared, junto a la máquina de preservativos (3 por 1'5 euros)</span>.</span></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:85%;">En primer lugar, cabe resaltar que el cuarto de baño en cuestión es de difícil acceso y de difícil descubrimiento: una puerta metálica con un diminuto letrerito da paso a un largo pasillo con ningún tipo de entretenimiento visual y acaba en la puerta del servicio que, además, huele a león (vomitado). </span></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:85%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;">Ese aspecto y el hecho que no tiene ninguna percha para colgar la chaqueta, le otorgan <span style="color:#990000;">0 puntos en comodidad</span>. Tampoco la <span style="color:#990000;">privacidad</span> (esencial si silvamos en el acto o nos gusta dedicarle un rato al periódico sobre el trono) es suficiente: desde la taza escuchas cada una de las pulsaciones de la gente que pasa por el cuarto de baño, y ellos seguramente escuchan el palpitar de tu magia. <span style="color:#990000;">0 puntos</span> también por ello y <span style="color:#990000;">0</span> también por la <span style="color:#990000;">escasa higiene</span> del lugar (desde escupitajos hasta <em>cosas que parecen escupitajos</em>, además de las queridas gotitas o charcos de orín sobre el retrete). </span></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:85%;">Sin lugar a dudas, el único aspecto en el que destaca el cuarto de baño es en el <span style="color:#990000;">entretenimiento</span> que ofrece (que ofrecen los usuarios que pasaron por ahí antes que tú, claro): </span></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:85%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;">- <span style="color:#990000;">Política:</span> <em>No seas idiota, que ahora el águila es gaviota </em>(las faltas de ortografía han sido salvadas en su mayor medida para salvaguardar la salud mental de todo posible lector).</span></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:85%;">- <span style="color:#990000;">Lengua:</span> <em>[...] per cert, Borbones va amb dues B. Es lo últim no sap ni escriure </em>(para los no catalanoparlantes, debo aclarar que el autor de la frase recrimina a otro que no sabe escribir cometiendo el mismo una seria falta, muestra de su parálisis cerebral).</span></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:85%;">- <span style="color:#990000;">Humor:</span> <em>Soy una tía que le gustan las pollas </em>(alguien ha tachado la palabra soez y ha escrito en su lugar <em>"gordas"); </em>(alguien ha dibujado una flecha apuntando a la frase anterior y escribe:) <em>Más te vale.</em></span></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:85%;">Por todo lo que ahí se aprende y debate, <span style="color:#990000;">1 minipunto</span>.</span></div><br /><br /><div align="justify"><span style="font-size:85%;">Fotografías: <a href="http://es.geocities.com/joanmgil/vc000.jpg"><span style="color:#990000;"><strong>la trona</strong></span> </a>/ <a href="http://es.geocities.com/joanmgil/vc001.jpg"><strong><span style="color:#990000;">la visión desde la trona</span></strong></a>.</span></div><br /><div align="justify"></div><div align="justify"><span style="font-size:78%;">* Nótese el juego de palabras a dos bandas entre los órganos gemelos amparados en el escroto y el aspecto que tienen los excrementos de algunos malnacidos.</span></div>MrBogushttp://www.blogger.com/profile/03483890009042024563noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-4279968079424217021.post-53282346190992987642008-02-26T05:49:00.006-07:002008-03-03T10:32:03.810-07:00Incorporación de un escusado en la plantilla<div style="TEXT-ALIGN: justify"><span style="font-size:85%;"><span style="COLOR: rgb(153,0,0)"><a href="http://wetdoggie.blogspot.com/2007/12/teatro-real.html"><strong>Mientras <span style="FONT-WEIGHT: bold">A</span> se retuerce en su tumba</strong></a></span>, un nuevo personaje se incorpora a <span style="COLOR: rgb(153,0,0)">Wetdoggie</span> para intentar rellenar el hueco que falta en toda publicación sensata: <span style="COLOR: rgb(153,0,0)">la sección de viajes, vacaciones y relax.</span></span><br /><br /><span style="font-size:85%;">La idea se me ocurrió (a mí) hace ya un tiempo, seguramente durante mi autoexilio promovido por los exámenes y <span style="COLOR: rgb(153,0,0)">guiado por la droga que es la cultura</span>. Quería dedicarle un espacio a la desconexión, al misticismo del reencuentro con uno mismo que todos tenemos en aquellos escasos minutos (una o más veces al día, dependiendo de la capacidad intestinal de cada uno) que perlan nuestros días. Sabía el qué y el cómo, me faltaba el dónde y el quién.</span><br /><br /><span style="font-size:85%;"><span style="COLOR: rgb(153,0,0)">El dónde...</span> porque temía contaminar Wetdoggie.</span><br /><br /><span style="font-size:85%;"><span style="COLOR: rgb(153,0,0)">El quién...</span> ya que no quería mancharme, literalmente, las manos.</span><br /><br /><span style="font-size:85%;">Por suerte lo encontré a él.<span style="COLOR: rgb(153,0,0)"> The name is Mr. Bogus</span>, es amarillo y no le importa ensuciarse en trabajitos así, de hecho disfruta con la materia.</span><br /><br /><span style="font-size:85%;">Otro problema que surgió, a última hora, era el formato de Wetdoggie, a dos tintas (negra y grana sobre papel mal reciclado, para los que no hayáis caído en la cuenta), que dificulta el hecho de poner las necesarias fotografías a todo color que exige toda sección de viajes, spas y turismos varios. Mr. Bogus dice tenerlo todo controlado, deberemos fiarnos de su palabra.</span><br /><br /><span style="font-size:85%;">Sobran expliaciones. Él mismo sabrá presentarse mejor con la sección que ahora queda inaugurada y mañana estrenada: <span style="COLOR: rgb(153,0,0)">introducido queda Mr. Bogus y su apartado "El mundo en un retrete"*</span>.</span><br /><br /><br /><br /><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:78%;">* Si alguien está interesado en saber qué demonios se tratará en este apartado, sin tabúes, tapujos y el resto de cursiladas que he colocado en la entrada de hoy con tal de ocultar la verdadera naturaleza de la nueva sección en Wetdoggie, que preste atención: en "El mundo en un retrete" el nuevo colaborador amarillo, Mr. Bogus, nos hablará de todos las tazas, W.Cs. , escusados, <span style="FONT-STYLE: italic">toilettes</span>, cagaderos y <span style="FONT-STYLE: italic">joyos</span> donde hacer las necesidades de uno (<span style="COLOR: rgb(153,0,0)">necesidades que yo no comparto con el resto de entes pensantes</span>, os lo advierto) es más que rutina. <span style="COLOR: rgb(153,0,0)">Es pasión.</span></span></span> </div>Town Crierhttp://www.blogger.com/profile/09263573790421408219noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4279968079424217021.post-73284281356395626422008-02-21T03:09:00.005-07:002008-12-11T23:29:58.378-07:00THE TOWN CRIER: El Ángel Caído<div align="justify"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgOSHuG4zn4P9yh7lhiFjyB5QcMwe1L3LmWicLTSwlZxoEBPoqA0Nbi0uF86Bz2sLXC7mSP7tBfaqXd3ndyVe9sdBxrn8oQuGgyrQGy3AzTknXrzMePRzk1zERWc6_pQ5kz6YbGdvKQc3k/s1600-h/angelwd.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5169418042582738690" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgOSHuG4zn4P9yh7lhiFjyB5QcMwe1L3LmWicLTSwlZxoEBPoqA0Nbi0uF86Bz2sLXC7mSP7tBfaqXd3ndyVe9sdBxrn8oQuGgyrQGy3AzTknXrzMePRzk1zERWc6_pQ5kz6YbGdvKQc3k/s320/angelwd.jpg" border="0" /></a><span style="font-size:85%;">Si algo he aprendido después de pisar <span style="COLOR: rgb(153,0,0)">Madrid</span> por vez segunda y de contemplarla por vez primera es que existen tres, y no dos, representaciones iconográficas (e ideas) del Diablo. </span><br /><br /><span style="font-size:85%;"><span style="COLOR: rgb(153,0,0)">En primer lugar está la monstruosa bestia</span> alada con cornamenta, colmillos y rabo acabado en afilada punta de flecha. Las protuberancias óseas deberían de asustarnos (para eso las creó la Iglesia o quién demonios fuera su artífice), por desgracia todos hemos visto cine gore enmascarado en superéxitos comerciales. Este esquema, al que podríamos llamar <span style="COLOR: rgb(153,0,0)">'La Bestia'</span>, ha perdido todo su encanto en los tiempos que corren.</span><br /><br /><span style="font-size:85%;"><span style="COLOR: rgb(153,0,0)">En segundo lugar estoy yo</span>: el que sabe más por viejo que por diablo; el demonio con afilada perilla y fino bigotillo francés; aquel que sonríe con brillante y ordenada dentadura y tiene piernas de carnero (reminiscencia de antiguos sátiros que cumplían una función similar). <span style="COLOR: rgb(153,0,0)">'El Cabrón'</span>, así se le debe llamar, nos muestra el lado vibrante de la vida y no recurre a gritos y sangre para conseguir nuestra alma: nos entretiene con póker, dorado bourbon y rock'n'roll (que todo el mundo sabe que él inventó).</span><br /><br /><span style="font-size:85%;"><span style="color:#990000;">Finalmente</span>, y éste es el gran descubrimiento que hice en mi viaje, existe<span style="COLOR: rgb(153,0,0)"> 'El Ángel Caído'</span>. Para tentar a todos aquellos que son menos neandertales que aquellos que rezan por temor a ser devorados por 'La Bestia' y que son más estoicos que aquellos a los que les falta tiempo para correrse, emborracharse y carcajear, el Diablo encontró este bello avatar: con su juvenil encanto, su delicado y angelical semblante y la expresión de dolor que nos hace identificarnos con él e incluso sufrir como él sufre, ya nos ha atrapado.</span><br /></div><div style="TEXT-ALIGN: justify"></div><br /><br /><div style="TEXT-ALIGN: justify"><span style="font-size:85%;">Se trata de la angelificación del Humanismo (su demonificación, quizá).</span><br /><br /><span style="font-size:85%;">Yo <span style="COLOR: rgb(153,0,0)">creía que todos los artistas, filósofos y poetas iban al Cielo...</span> ahora veo que para todos ellos es, también, <span style="COLOR: rgb(153,0,0)">imposible</span>.</span> </div>Town Crierhttp://www.blogger.com/profile/09263573790421408219noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-4279968079424217021.post-12565099937407355052008-02-20T06:46:00.008-07:002008-12-11T23:29:58.517-07:00RELATS CONJUNTS: Tatuatge<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgLl79joksRVOkB5bJizKb4Egxq32J8XfXtLvIeVjfmeOfhffJ_UG-iBppu0l_O_8w3BY3Pyvoz-3RhhMihaGKd0c9VbNEkehbMQp_vLVS8ub8nHivpCNNHkx0rX8GKN9PGw5H1Dg0c3EU/s1600-h/tatootreewd.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5169072340665083634" style="margin: 0px 10px 10px 0px; float: left;" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgLl79joksRVOkB5bJizKb4Egxq32J8XfXtLvIeVjfmeOfhffJ_UG-iBppu0l_O_8w3BY3Pyvoz-3RhhMihaGKd0c9VbNEkehbMQp_vLVS8ub8nHivpCNNHkx0rX8GKN9PGw5H1Dg0c3EU/s320/tatootreewd.jpg" border="0" /></a><br /><div align="justify"><span style="font-size:85%;"></span></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:85%;"></span></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:85%;">El ganivet de tallar el pa amb la característica serra de dents amples i arrodonides va caure a terra, ensangonat. M'havia tornat a desmaiar.</span></div><br /><br /><div align="justify"><span style="font-size:85%;"></span></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:85%;"></span></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:85%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;">Ja estava a apunt d'acabar, i això que portava gairebé un mes treballant-hi les dues horetes que tenia entre que tornava de la feina i no arribaven la Magda i els nens. </span></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:85%;">El procediment era sempre el mateix: entrar a correcuita, deixar el maletí a la taula de la cuina, treure el ganivet del rentaplats (sempre el desava allà després d'esbandir-lo, amb la vana esperança de que una ruixada d'aigua calenta i una mica de sabó el desnifectarien per al dia següent), despullar-me deixant la roba ben col·locada sobre el llit i anar per feina al quarto de bany.</span></div><br /><br /><div align="justify"><span style="font-size:85%;">Durant aquests dies procurava dinar bé a la feina: els fregits, la pasta i els fruits secs per anar picant entre hores eren indispensables per... després... no haver de passar pel que estava passant. En efecte, a vegades les coses no sortien com havien de sortir i perdia uns minuts preciosos (l'altre dia la inconsciència va durar quasi una hora, amb una mica de sort aquesta vegada no n'hi hauria per tant).</span></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:85%;">Si tot marxava bé, en acabar la setmana (encara era dimecres), la feina esteria enllestida i només caldria reposar durant el mes pròxim, fins arribar a la Setmana Santa, moment decissiu.</span></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:85%;">Per a aquell interludi professional, la dona del Senyor Cap (el director de l'empresa d'assegurances on treballava), íntima de la Magda, ens havia convidat a passar un dies a la seva casa de la platja... i és per això que ara jo feia el que estava fent, ganivet a la mà: en aquell viatge, on compartiria sostre, coberts i piscina amb el director, em jugava l'ascens tant somiat.</span></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:85%;">Per a mí la feina no només era la feina: la feina era la vida.</span></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:85%;">Per desgràcia, l'inconciència mai va acabar i, quan van arribar la Magda i els nens, en Joanet (el petit, de cinc anys) va trobar el meu cos al quarto de bany, ensangonat, ganivet al costat, amb l'esquena en part ferida, en part cicatritzada (portava ja quasi un mes, us ho recordo, amputant-me aquell preciós i maleït tatuatge, obstacle per al meu ascens).</span></div><span style="font-size:85%;"></span><br /><span style="font-size:85%;"></span><br /><span style="font-size:85%;"></span><br /><span style="font-size:85%;"></span><br /><span style="font-size:85%;">Es un relato improvisado para <a href="http://relatsconjunts.blogspot.com/"><span style="color: rgb(153, 0, 0);"><strong>Relats Conjunts</strong></span></a> que habla de muerte pero me va de perlas para resucitar.</span><br /><span style="font-size:85%;"></span><br /><span style="font-size:85%;"></span>Town Crierhttp://www.blogger.com/profile/09263573790421408219noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-4279968079424217021.post-48780881944878489852008-01-08T14:28:00.000-07:002008-01-08T15:04:27.044-07:00THE TOWN CRIER: Bienvenidos a la Jungla<span style="font-size:78%;"><strong><span style="color:#990000;">alcohol, s</span></strong> (del árabe <em>al kohl</em>, pintura para los ojos): Principio básico de todos los líquidos.</span><br /><span style="font-size:78%;"></span><br /><br /><span style="font-size:85%;">No hacen falta el líquido elemento ni el tabaco ni la marihuana ni la cocaína ni el opio en general: aquí, durante ciertas, por suerte o no pocas, épocas de nuestro año gozamos de la capacidad de automedicarnos sin necesidad de siempre ausente fuego, siempre excesivo hielo o siempre peligrosas jeringuillas. <span style="color:#990000;">Sed todos bienvenidos a la Jungla.</span></span><br /><span style="font-size:85%;"></span><br /><span style="font-size:85%;">Si no me entendéis, drogaros, yo ahora mismo lo estoy... y es por eso que no me hago entender (¿significa eso que siempre escribes chutado? Significa eso). </span><br /><span style="font-size:85%;"></span><br /><span style="font-size:85%;"><strong><span style="color:#990000;">El estudio intensivo</span></strong>, el estrés intensivo, el amor intensivo, el desamor intensivo, la novedad i la amistad intensivas, la música, el arte, el arte de devorar, el poco comer, el poco beber i el beber poco café (o un poco de café, que no es lo mismo): todo ello y poco más me hacen flotar en esta especie de microcósmos-sensación que no evita que piense en los inminentes exámenes, más bien me hace observarlos a media sonrisa, como cuando alguien te gasta una broma que sabes que gusta y pero no ignoras que duele.</span><br /><span style="font-size:85%;"></span><br /><span style="font-size:85%;"></span>Town Crierhttp://www.blogger.com/profile/09263573790421408219noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-4279968079424217021.post-7645879814285995272008-01-02T14:25:00.001-07:002008-02-20T10:58:28.622-07:00THE TOWN CRIER: Vida nueva<span style="font-size:85%;">Ya nos queda menos para morir, pero también nos queda menos tiempo a cada segundo que pasa... ¿para qué tanta celebración pues? <span style="color: rgb(153, 0, 0);">Tradición</span>... apoyo la tradición siempre que quede alejada del dinero.</span><br /><span style="font-size:85%;"></span><br /><span style="font-size:85%;">Siguiendo los pasos de <strong><a href="http://jordicine.blogspot.com/"><span style="color: rgb(153, 0, 0);">Jordicine</span></a></strong> hace ya varios días (es lo que tienen las vacaciones, es lo que tiene Roma, amoR al revés), me dispongo a <span style="color: rgb(153, 0, 0);">encauzar mi vida</span> durante los próximos 364 días (que no sea bisiesto, que no sea bisiesto, que no lo sea).</span><br /><span style="font-size:85%;"></span><br /><span style="font-size:85%;"><span style="color: rgb(153, 0, 0);"><strong>Hay que escribir, leer más que escribir pero casi, hay que tocar, escuchar más que tocar pero casi:</strong></span> relatos a concurso, cuentos a compendio, novelas a la basura, poemas a la puerta de escusado (cabina del retrete, ¿es así?); todo lo que mis maestros me obliguen y todo lo que mis queridos me recomienden; instrumentos de 6 y 4 cuerdas, metálicas y chirriantes harmónicas y empolvados pianos de marfileña tecla; toda aquella música que empecé a escuchar cuando empecé a escuchar música y no "música", desde el principio, para volver a revivir aquellos entrañables momentos y analizar las composiciones segundo a segundo, no guiándome por el amor, el desamor o la ignorancia del aficionado.</span><br /><span style="font-size:85%;"></span><br /><span style="font-size:85%;"><span style="color: rgb(153, 0, 0);"><strong>Hay que vivir, beber:</strong></span> un litro de Jim Beam me espera en la estantería, aún embotellado, aún sellado, aún cerrado; un culito de Black Absinthe, millones de botellas de millones de embotelladoras de Absinthe están ahí afuera.</span><br /><span style="font-size:85%;"></span><br /><span style="font-size:85%;"><strong><span style="color: rgb(153, 0, 0);">Hay que festejar, comer:</span></strong> quiero resucitar El Día de los Muertos, así que mejor que mis conocidos se preparen para bailar entre esqueletos de cartón piedra (o de carne hueso), beber tequila sin limones y sin sal y comer todo tipo de substancias vibrantes para la lengua y demoledoras para la tripa; quiero ver películas en alguna de mis propiedades no intelectuales, quiero beber café o Bourbon en el proceso, quiero picar cualquier cosa que no sean palomitas, también en el proceso.</span><br /><span style="font-size:85%;"></span><br /><span style="font-size:85%;"><strong><span style="color: rgb(153, 0, 0);">Hay que procurar cumplir años:</span></strong> sinónimo de no conducir y de subirse al menor número de coches posibles; los aviones también son peligrosos, poca gente muere en ellos porque poca gente tiene las pelotas para subirse a ellos; los barcos se hunden, menos gente muere en ellos porque menos gente tiene las pelotas para subirse a ellos; si no se aprovecha un año de una vida éste no puede contar para el cómputo... los 365 días antes de mi último cumpleaños yo no me porté bien y, por tanto, no cumplí años.</span><br /><span style="font-size:85%;"></span><br /><span style="font-size:85%;">Eso es todo. Portaos bien o, al menos, <span style="color: rgb(153, 0, 0);">no me hagáis caso nunca</span>.</span>Town Crierhttp://www.blogger.com/profile/09263573790421408219noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-4279968079424217021.post-74257431989494261702007-12-23T10:09:00.000-07:002007-12-23T10:35:44.144-07:00¿Por qué Chucho Mojado?<div align="justify"><span style="font-size:85%;">Como estoy de vacaciones y, por consiguiente, dispongo de poco tiempo para dedicar a este lugar, seré breve y premiaré al mundo con una revelación, mi regalo de Navidad personal para la humanidad: <span style="color:#990000;">el significado del título de mi blog</span> (el significado que tiene para mí, vaya).</span></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:85%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;">Sacado del <em>Diccionario del Diablo</em>, de mi entrañable y semejante Ambrose Bierce:</span></div><br /><div align="justify"></div><div align="justify"><strong></strong></div><div align="justify"><strong>AFECTIVO, s<span style="font-size:85%;">: </span></strong><span style="font-size:85%;">Adicto a ser un pesado. La criatura más afectiva del mundo es un <span style="color:#990000;">perro mojado</span>.</span></div><br /><br /><div align="justify"><span style="font-size:85%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;">Eso es todo, <span style="color:#990000;">¡Turbia Navidad!</span>*</span></div><br /><br /><div align="justify"><span style="font-size:85%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:78%;">* Excelente traducción de MESSY CHRISTMAS.</span></div>Town Crierhttp://www.blogger.com/profile/09263573790421408219noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4279968079424217021.post-44789205744407911792007-12-19T05:28:00.000-07:002008-12-11T23:29:58.708-07:00THE TOWN CRIER: Ni soy tu amigo ni quiero regalarte nada<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgSBLcjFWcQWwsM9-FOs9Uw7SQ5K1-QG9eLYwbnyYqhlpwp3MpRnWGNQOa-Ean7b-MQ7KjxZezVn7H88lLa_DZ1ogIwLFlBegn5SZAyDI4jzYsGlKvdpNFat1sOUSUpfUycBADHFbCpnRc/s1600-h/invisiblewd.gif"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5145660336380901586" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgSBLcjFWcQWwsM9-FOs9Uw7SQ5K1-QG9eLYwbnyYqhlpwp3MpRnWGNQOa-Ean7b-MQ7KjxZezVn7H88lLa_DZ1ogIwLFlBegn5SZAyDI4jzYsGlKvdpNFat1sOUSUpfUycBADHFbCpnRc/s400/invisiblewd.gif" border="0" /></a><br /><br /><span style="font-size:85%;"></span><br /><span style="font-size:85%;"></span><br /><span style="font-size:85%;"></span><br /><span style="font-size:85%;"></span><br /><span style="font-size:85%;"><em></em></span><br /><span style="font-size:85%;"><em>Ni soy tu amigo ni quiero regalarte nada.</em></span><br /><span style="font-size:85%;"><em></em></span><br /><span style="font-size:85%;"><em>Ni eres mi amigo ni quiero que me regales.</em></span><br /><span style="font-size:85%;"><em></em></span><br /><span style="font-size:85%;"><em>No soy invisible, aunque así lo prefiero si algo debo regalarte.</em></span><br /><span style="font-size:85%;"><em></em></span><br /><span style="font-size:85%;"><em>No eres invisible, aunque así lo prefiero si algo debes regalarme.</em></span><br /><em><span style="font-size:85%;"></span></em><br /><em><span style="font-size:85%;"></span></em><br /><em><span style="font-size:85%;"></span></em><br /><br /><em><span style="font-size:85%;"></span></em><br /><em><span style="font-size:85%;"></span></em><br /><em><span style="font-size:85%;"></span></em><br /><br /><div align="justify"><span style="font-size:85%;">"<span style="color:#990000;">El amigo invisible"</span> ese entrañable juego inseparable de las fechas navideñas (que alguien me lo explique, ¡que alguien me lo explique!) en el que regalamos algo a alguien sin que, teóricamente, lo sepa y nos regala algo un amigo, <span style="color:#990000;">siempre teóricamente, anónimo</span>. Imagino que su razón de ser es "quiero hacer regalos pero no muchos, que son caros y <span style="color:#990000;">no quiero lo suficiente a mis amigos</span>".</span></div><div align="justify"><em><span style="font-size:85%;"></span></em></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;">Pero... ¿qué demonios regalar cuando es imposible apartarse de él? Cuando no te puedes escabullir, cuando <span style="color:#990000;">debes parecer un animal social</span> aunque no lo quieras ser, cuando te sientes tradicional aunque odies las tradiciones... debes pensar algo, y rápido, para sobrevivir al evento.</span></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;">Sed todos bienvenidos al <span style="color:#990000;">pentálogo del buen obsequiador anónimo</span>:</span></div><p align="justify"><span style="font-size:85%;">>>>>> Procurad (pelead por ello), que, si caéis en la tentación o la desgracia de tener que participar en un "amigo invisible", éste esté (POR DIOS, hazedle una foto a estra construcción capicúa) reglado mínimamente: si os dedicáis a regalaros calcetines mutuamente os sentiréis vacíos y materialistas sin bandera, procurad que vuestros regalos tengan <span style="color:#990000;">un tema común</span> o <span style="color:#990000;">unas pautas a seguir</span> ("tienen que ser armas de fuego" o "solo se pueden regalar libros de temática cristiana").</span></p><p align="justify"><span style="font-size:85%;">>>>>> Es importante que una de las "reglas" que pongáis a vuestro juego sea "Regalos total o parcialmente <span style="color:#990000;">hechos a mano</span>": los obsequios comprados tienen menos valor que el dinero que cuestan (ya que, encima, suelen ser inútiles y feos), así que si aportáis algo "propio", al menos tendrá algo de sedimento espiritual de vuestra persona o estará tintado de vuestro arte, que ya es más que nada (aunque menos que algo).</span></p><p align="justify"><span style="font-size:85%;">>>>>> Regalad cosas que, además de "espiritualmente correctas" o "cordiales" o "bonitas" sean <span style="color:#990000;">algo útiles</span>: podéis regalar un cuadro hecho con vuestras propias mucosidades nasales, pero si a la persona objetivo no le encaja en la pared de su recibidor, acabará en el trastero. Si necesitáis ejemplos: en el caso de que vuestra "incauta víctima" sea fumadora, regaladle una pitillera decorada con vuestras mucosidades nasales y llena de cigarrillos (si le parece asquerosa o repugnante, algo normal, puede tirar la pitillera y fumarse el tabaco).</span></p><p align="justify"><span style="font-size:85%;">>>>>> <span style="color:#990000;">Nunca</span> regaléis artículos <span style="color:#990000;">relacionados con la Navidad</span>: es realmente alienígena ponerse calzones con Santa Claus estampado a la altura de las nalgas en pleno verano, como también lo es tener un adorno de sobremesa con forma de muñeco de nieve cuando el cambio climático (ese tan famoso) nos está achicharrando.</span></p><p align="justify"><span style="font-size:85%;">>>>>> Nunca dejéis de cumplir las reglas establecidas y, si lo acabáis haciendo, <span style="color:#990000;">aseguraos de que otra persona también lo haga</span>.</span></p><p align="justify"></p>Town Crierhttp://www.blogger.com/profile/09263573790421408219noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-4279968079424217021.post-69966097443535693462007-12-17T14:23:00.000-07:002007-12-18T04:53:50.683-07:00INTERLUDIO: Gun<span style="font-size:85%;"><em>Cuando empieces a pensar como una pistola, el resto del año habrá pasado.</em></span><br /><span style="font-size:85%;"><em></em></span><br /><span style="font-size:85%;"><em>Cuando has empezado a pensar como una pistola, los días del año ya han acabado.</em></span><br /><span style="font-size:85%;"></span><br /><span style="font-size:85%;"></span><br /><span style="font-size:85%;"></span><br /><span style="font-size:85%;"></span><br /><span style="font-size:85%;"></span><br /><div align="justify"><span style="font-size:85%;">Efectivamente, se acaba el año y hay tan poco tiempo y tan mucho que hacer que creo que tendré que disparar unas cuantas veces al Cielo.</span></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:85%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;">Disculpad mi obsesión por las armas de fuego personales, procuraré portarme mejor: ahora mismo estoy tan ocupado con tareas extra e intra personales que no puedo dedicar demasiado tiempo a este lugar... </span></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:85%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;">Procuraré portarme mejor.</span></div>Town Crierhttp://www.blogger.com/profile/09263573790421408219noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-4279968079424217021.post-28108912363414805892007-12-12T05:44:00.001-07:002008-12-11T23:29:58.948-07:00THE TOWN CRIER: Reuniones de EX-compañeros<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhzLPxjuFutPHou2hTmLbYuKCTqRj_XUPdx6EVDwQBv1N7kofY-TSWmuVIZEgnXiEr0hYTyxMGnNkJi6yBKTOjLq7BY8fpSa3agX38e9LxDIoikIWdZZGjG1ZrR9GibLxeLPD21Ff_SW1I/s1600-h/sonrisawd.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5143073158056171218" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhzLPxjuFutPHou2hTmLbYuKCTqRj_XUPdx6EVDwQBv1N7kofY-TSWmuVIZEgnXiEr0hYTyxMGnNkJi6yBKTOjLq7BY8fpSa3agX38e9LxDIoikIWdZZGjG1ZrR9GibLxeLPD21Ff_SW1I/s400/sonrisawd.jpg" border="0" /></a><span style="font-size:85%;"></span><br /><br /><span style="font-size:85%;">Como si todos esperaran a oír la voz del maestro para actuar, las reuniones de ex-compañeros de clase no se suelen suceder con demasiada frecuencia: nadie se atreve (<span style="color:#990000;">o nadie quiere</span>) hacer llamamientos a la reunión por su cuenta. Por suerte o por desgracia "el maestro" sigue ahí (si la Muerte aún no se lo ha llevado) y <span style="color:#990000;">ninguno de sus antiguos alumnos se atrevería a desobedecer su palabra</span>, incluso aunque no haya castigo o "negativos" en las notas a modo de amenaza.</span><br /><br /><br /><br /><div align="justify"><span style="font-size:85%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;">Una vez reunidos a la fuerza, tanto alumnos como profesores se preguntan qué demonios hacen en<span style="color:#990000;"> esa situación indeseada</span> (los primeros van siguiendo órdenes de arriba y los segundos van siguiendo dictámenes de su conciencia): si no se habían reunido antes era porque no lo consideraban obligatorio, porque odian o aborrecen a sus antiguos compañeros o porque no los quieren lo suficiente.</span></div><br /><br /><br /><div align="justify"><span style="font-size:85%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;"><em><span style="color:#990000;">¿Qué, cómo va todo?</span></em> - Dejad de preguntar eso. Cuando sea Rey penalizaré a quién lo haga; cuando sea Villano le dispararé. Si a alguien le interesa saber cómo me va, lo puede saber interesándose por mi vida desde que dejamos de vernos con regularidad hasta el día de la "reunión obligada". De hecho, ni siquiera debe de interesar la respuesta a la pregunta, ya que la gente empieza a mirar hacia otro lado cuando lleváis dos canapés hablando de <em>cómo va todo.</em> </span></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:85%;">El primer año en que estás alejado de un conocido, dicen, es el más estéril: apenas mantenéis contacto alguno ni os acordáis de los cumpleaños ajenos ni movéis un dedo para volveros a ver. Esas cosas ocurren, no las negaré, pero cuando pasa más de un año y seguís en la misma condición es que ahí, claramente, no había química alguna. <span style="color:#990000;">Las amistades se tienen que regar, dicen los padres</span>, pero las no-amistades pueden perfectamente dejarse morir en el jardín de la memoria, digo yo.</span></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:85%;">Llamo entonces a la gente para que <span style="color:#990000;">se reúna por su cuenta</span>, que olvide el miedo o la pereza o la falta de voluntad a la hora de volver a abrazar a un viejo amigo, que no espere a la "reunión obligada" que solo sirve para atiborrarse de canapés fríos y refrescos calientes mientras <span style="color:#990000;">escuchas a la vez que olvidas</span> lo que te dice gente a la que no desearías estar viendo (otros lo llaman "me entra por una oreja y me sale por la otra"). </span></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:85%;">Aunque debamos suplantarlos por naturaleza, <span style="color:#990000;">a veces los padres tienen razón</span> (sin negar que nosotros también la tengamos).</span></div>Town Crierhttp://www.blogger.com/profile/09263573790421408219noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-4279968079424217021.post-20979790810061994322007-12-10T08:24:00.000-07:002007-12-10T09:07:03.392-07:00LEXICÓN PARA LLEVARSE A LA TUMBA I: Pimpollo<div align="justify"><span style="font-size:85%;">Ahora que falta cierto miembro y su columna por estos lares, una semana después de su suicidio columnístico y de la última vez que yo mismo me atreví a pasar por aquí (temerso de encontrarme algún perro suelto), regreso para rellenar con vocabulario el vacío de información. Dese por inaugurada la sección <span style="color:#990000;">Lexicón para llevarse a la tumba</span> que yo mismo me encargaré de realizar.</span></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:85%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;">Este rinconcito quedará dedicado al corpus de palabras que yo me llevaría, y me llevaré, a la tumba, elemento indispensable para todo ajuar de dictador.</span></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:85%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;">Para empezar, un clásico: <span style="color:#990000;">pimpollo</span>.</span></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:85%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;">Según la tradicionalista opinión de la <span style="color:#990000;">RAE</span> (XXIª Edición), un pimpollo es un brote de pino, principalmente, pero es aplicable a cualquier bulbo o brote de alguna planta o flor (se utiliza especialmente con las rosas, como contrapartida femenina al viril árbol de hoja perenne*). </span></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:85%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;">Según <span style="color:#990000;">María Moliner</span>, que no dudo que sea de un tradicionalismo similar a los Académicos aunque viva en clave progresista (por el simple hecho de poder publicar su propio trabajo), significa, más o menos, lo mismo.</span></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:85%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;">Ambos diccionarios dan, además, la acepción de <span style="color:#990000;">"referido a un jóven atractivo"</span>, en sentido coloquial. La RAE da la forma compuesta "Pimpollo de oro" (usando el "oro" comos inónimo de belleza) y Moliner da "Pimpollo de canela" (forma más lógica, teniendo en cuenta que el sentido original es vegetal).</span></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:85%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;">Pues bien, a pesar de todo este mareo de diccionarios, el verdadero valor de "pimpollo" hay que buscarlo en <em><span style="color:#990000;">Salvados por la campana</span>*</em>, donde Slater, el musculitos que en verdad tenía alma de bailarina, llamaba así continuamente a Zack, el joven rubito. ¿Se refería el mulato a que Zack le parecía un chico atractivo? En verdad, durante la serie, ambos mostraron serios indicios de recíproco amor homosexual, pero durante el resto del tiempo solían <span style="color:#990000;">odiarse</span> o temerse.</span></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:85%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;">Desde mi punto de vista, y sometiendo la cuestión a todo el rigor científico al que la puedo someter*, "pimpollo" se utiliza en la serie, o así me la pienso llevar yo a la tumba, como <span style="color:#990000;">falsa traducción de "pimp"</span>, lo que la convierte en un insulto, más propio de un adolescente que intenta humillar a su rival (o a su amado). <span style="color:#990000;">Mataría por haber sido traducuctor de series televisivas en los 90</span> para haber inmortalizado palabras como ésta.</span></div><br /><br /><div align="justify"><span style="font-size:85%;"></span></div><div align="justify"></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;"></span></div><span style="font-size:78%;">* Juego de palabras intraducible para la mejor comprensión de seres humanos sobrios.</span><br /><span style="font-size:78%;">* Otra questión interesante es el porqué de <em>Salvados por la campana </em>cuando "bell" (<em>Saved by the bell</em>) no se refiere tanto a una campana como a un timbre o sirena. </span><br /><span style="font-size:78%;">* Mi lexicón es producto de mi sistema digestivo así que es mejor que nadie procure entenderlo: al fin y al cabo, <span style="color:#990000;">¿a quién se le ocurriría digerir el vómito de otro?</span></span><br /><span style="font-size:85%;"></span>Town Crierhttp://www.blogger.com/profile/09263573790421408219noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-4279968079424217021.post-75579983754658867832007-12-03T15:18:00.000-07:002008-12-11T23:29:59.156-07:00Teatro para justificar cambios en la plantilla<div align="center"><strong><span style="font-size:130%;color:#990000;">UN SUICIDIO COLUMNÍSTICO</span></strong></div><br /><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5140098031793252786" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjdtO3-fj41kuDFORLocjmOnTwV3IKVj0VMZSRv5MaVksgmgt-nllpjg1PUIq9UPfVMuha22rLsdCofqdlql8y24OOPxVYYsbvww7aquNXl6WNoee7RYdODHRgqAvcNVyQWebS45F5mboE/s400/heartwd.jpg" border="0" /><br /><div align="center"><span style="font-size:85%;color:#990000;">PERSONAJES DE LA OBRA</span></div><br /><div align="center">A</div><br /><div align="center"><span style="font-size:85%;">The Town Crier</span></div><br /><div align="center"><span style="font-size:85%;color:#990000;">ESCENARIO DE LA OBRA</span></div><br /><div align="center"><span style="font-size:85%;">Taller de A</span> </div><div align="center"> </div><div align="justify"><em><span style="font-size:85%;">Hay una puerta en el centro entreabierta que muestra un pequeño cuarto de baño y otra puerta a la derecha, cerrada y con diversos candados, cadenitas y cerraduras. Una enorme mesa de trabajo ocupa la mayor parte del espacio, repleta de pinceles y papeles coloreados. También hay un par de cámaras Polaroid, una de ellas espatarrada totalmente. No hay estantes, el suelo está repleto de libros, libretas y retratos a medio pintar, muchos de ellos garabateados. Sorprendentemente, solo hay un cuadro colgado de la pared, sin marco, es una versión del Guernika pintado en blanco sobre rojo y grana en el que tanto los trazos como el esquema de colores recuerdan al logo de los refrescos Coca-Cola.</span></em></div><br /><div align="justify"><em><span style="font-size:85%;">(Entra A desde el cuarto de baño, que estaba y sigue con la luz apagada. Se pasea apresuradamente por el taller mientras delira)</span></em></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:85%;">A: No va a venir... estoy seguro de que no va a venir... le habrá parecido demasiado arriesgado... seguro... ¿a quién no le parecería demasiado arriesgado? Ni por mis Santas Pelotas iría yo si me lo propusieran, con una indirecta tan mordedora como la que yo le solté, a modo de convencimiento. No va a venir... y eso me arrebata de cuajo las pocas posiblidades que tenía de conseguirlo, la única opción de acabar con él y de quedarme con todo, el mísero desliz que me iba a permitir cumplir mi sueño y acabar con el de otra persona, piedra angular del camino a la felicidad...</span></div><br /><div align="justify"><em><span style="font-size:85%;">(Llaman a la puerta. Sin decir nada, A se dirige a la puerta y abre todos los candados, cadenitas y cerraduras, uno a uno, una a una y una a una. Entra The Town Crier, lleva un revólver en la mano. A cierra la puerta tras de sí)</span></em></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:85%;">A: ¡En verdad lo tenías! ¡En verdad lo has traído! ¿Puedo verlo?</span></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:85%;">T.CRIER: ¿Crees que hablaría tanto de revólveres y soñaría tanto con usarlos si no poseyera uno? Lo mejor de la afición por las pistolas es poder dispararlas, y es mucho más fácil cuando son tuyas, ¿no crees?</span><br /><br /></div><div align="justify"><em><span style="font-size:85%;">(The Town Crier toma asiento en una de las sillas que hay en la mesa central. Deja el revólver pesadamente sobre la mesa, no hace ademán de querer que A lo toque. Tras mirarlo extrañado o cabreado, A se sienta cerca de él, en otra silla)</span></em></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:85%;">A: ¿No quieres saber por qué te he hecho venir con tanta urgencia, a estas horas, a este lugar y con este equipaje?</span></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:85%;">T.CRIER: No, porque ya lo sé. No se hace venir a un jefe y a la vez rival a tu taller en las afueras a las tres de la mañana con un revólver y una única bala para hornear juntos una tarta. Quieres matarme e intentarás hacerlo procurando no morir tú en mi lugar.</span><br /><br /></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;">A: Veo que sigues siendo tan agudo como insensato... veo que, aún conociendo mis intenciones, no has dudado venir a mi taller a las afueras a las tres de la mañana con un revólver y una única bala...</span></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:85%;">T.CRIER: Seis balas.</span></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:85%;">A: ¿Cómo dices?</span></div><br /><div align="justify"><em><span style="font-size:85%;">(The Town Crier mete la mano en un bolsillo de su chaqueta y vacía su puño sobre la mesa, donde seis brillantes balas ruedan unos centímetros hasta detenerse)</span></em></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:85%;">A: ¿Por qué coñ...?</span></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:85%;">T.CRIER: Mira, niño, sé disparar perfectamente mi revólver, esta noche no será la primera vez que encañone los sesos de alguien, ¿sabes? De lo que no estoy tan seguro es de que tú sepas hacerlo... ¿sabes hacerlo? ¿has disparado alguna vez alguno de estos o algún aparato similar aparte de tu polla?</span><br /><br /></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;">A: ...</span><br /><br /></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;">T.CRIER: Bien, pues no pienso arriesgarme a que te dispares en la sien y falles, por eso he traído munición de reserva... no pienso tolerarlo... odiaría que perdieras y sobrevivieras, ¿sabes?</span></div><br /><div align="justify"><em><span style="font-size:85%;">(A se levanta de su silla, se agacha y rebusca entre algunos libros del suelo. Finalmente se incorpora y deja una baraja de cartas algo atrotinada sobre la mesa)</span></em></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:85%;">A: ¿Quieres saber mis intenciones exactas? No estamos aquí para morir, o tú o yo, vamos a jugar... y veo que sabes bien a qué... pero dudo que sepas para qué.</span></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;"></span></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:85%;">T.CRIER: ¿No es solo matarme lo que pretendes? Entonces lo que buscas es mi revista. ¿Te van los perros mojados?</span></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:85%;">A: Me van.</span><br /><br /></div><div align="justify"><em><span style="font-size:85%;">(Se sienta)</span></em></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:85%;">A: Las reglas son muy sencillas...</span><br /><br /></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;">T.CRIER: ¡Espera...! Brandy.</span><br /><br /></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;"><em>(A vuelve a levantarse, a regañadientes. Se dirige hasta la otra punta de la habitación, de donde vuelve con una sola copa y una sola botella de brandy... sirve a su contrincante y vuelve a tomar asiento)</em></span><br /><br /></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;">A: Bien, como iba diciendo, vamos a jugarnos tu publicación y nuestras vidas. Cada uno coje una carta, durante tres rondas, y el que saque la carta con menor puntuación cada una de ellas agarra la pistola, previamente cargada con una de esas balas, la apoya en su sien y aprieta el gatillo tres veces. El que sobreviva, gana; en su defecto, el que venza en más rondas, gana. Si gano yo, me quedo con la revista, si ganas tú no me volverás a ver en tu vida, ignorando que tenga un contrato indefinido firmado con sangre y tinta.</span></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:85%;">T.CRIER: Me parecen unas reglas asquerosas, igual que tu brandy... pero puede ser divertido, ¡dale!</span></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:85%;"><em>(A baraja el mazo de cartas y lo deja entre los dos jugadores. Toma la primera carta, lentamente, y la muestra a The Town Crier: el ocho de corazones. The Town Crier ni se inmuta, atrae la baraja hacia sí y coje rápidamente la carta superior: el nueve de corazones. Sonríe)</em></span><br /><br /></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;">A: ...</span> </div><div align="justify"> </div><div align="justify"><em><span style="font-size:85%;">(Sin mirar a su contrincante, siquiera, A agarra la pistola que ha traído The Town Crier y carga una de las balas. Observándola unos instantes, hace girar el tambor a toda velocidad y lo detiene en seco. Traga saliva de forma excesivamente sonora y se encañona la cabeza a la altura de la ceja derecha. Sin dejar de mirar la mesa, aprieta el gatillo)</span></em></div><br /><div align="justify"><em><span style="font-size:85%;">(No ocurre nada. Vuelve a apretar el gatillo)</span></em><br /><br /></div><div align="justify"><em><span style="font-size:85%;">(Nada. Coje aire y, con fuerza, aprieta por tercera vez el gatillo)</span></em></div><br /><div align="justify"><em><span style="font-size:85%;">(Nada. A suelta el aire retenido nerviosamente)</span></em><br /><br /></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;">T.CRIER: Es una auténtica lástima... ahora me toca a mí jugar primero.</span></div><br /><div align="justify"><em><span style="font-size:85%;">(Tras pegar un sorbo a su brandy, The Town Crier coje la carta superior de la baraja: un tres de corazones. Sonriendo y mirando maliciosamente a su oponente, A coje rápidamente la primera carta: un dos de corazones)</span></em><br /></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:85%;">A: ¡Oh... mierda!</span></div><br /><div align="justify"><em><span style="font-size:85%;">(The Town Crier ríe ruidosamente y acaba tosiendo de forma enferma. A vuelve a hacer girar el tambor del arma y a detenerlo. Vuelve a encañonarselo a la altura de la ceja derecha y... aprieta el gatillo tres veces, muy rápido, evitando pensar en su inminente muerte)</span></em></div><br /><div align="justify"><em><span style="font-size:85%;">(Nada. Nada. Nada)</span></em></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:85%;">T.CRIER: Eres desastroso en el juego y afortunado con la muerte... no sé qué cojones significa exactamente eso, pero lo eres, ¡ja ja ja!</span></div><br /><div align="justify"><em><span style="font-size:85%;">(A A no le hace nada de gracia, quizá por la ausencia de brandy en su sistema. Se acerca la baraja, soltando la pistola de forma ruidosa, y coje la primera carta... despacio... la mira... sonríe... y la muestra a su adversario: el rey de corazones)</span></em></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:85%;">A: Pensaba que se iba a acabar la partida sin algo de verdadera diversión.</span></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:85%;">T.CRIER: Jugamos para divertirnos, nunca dudes algo así de un juego que incluya armas de fuego.</span></div><br /><div align="justify"><em><span style="font-size:85%;">(The Town Crier se acerca la baraja, la observa, la acaricia con la mano con la que no sujeta la copa de brandy y levanta una carta, sin mirarla siquiera. A se pone pálido)</span></em></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:85%;">T.CRIER: No me lo digas... el As.</span></div><br /><div align="justify"><em><span style="font-size:85%;">(Es el as de corazones. A coje la pistola, realmente asustado, hace girar el tambor, lo detiene, se encañona la cabeza a la altura de la ceja derecha y... aprieta el gatillo)</span></em><br /><br /></div><div align="justify"><em><span style="font-size:85%;">(Nada)</span></em></div><br /><div align="justify"><em><span style="font-size:85%;">(Aprieta el gatillo una vez más, cerrando con fuerza los ojos)</span></em></div><br /><div align="justify"><em><span style="font-size:85%;">(Nada)</span></em></div><br /><div align="justify"><em><span style="font-size:85%;">(Finalmente, baja el arma unos instantes... la mira... mira a The Town Crier... vuelve a encañonarse y aprieta el gatillo)</span></em><br /></div><br /><div align="justify"><em><span style="font-size:85%;">(Nada de nada)</span></em></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:85%;">T.CRIER: Oh, vaya, menuda porquería de juego... ¡tendríamos que haber jugado con seis balas! ¡Ja ja! ¡Para eso las traje! ¿No? ¡Sí! ¡Para eso las traje!</span><br /><br /></div><div align="justify"><em><span style="font-size:85%;">(A se levanta, asume que ha perdido, coje su chaqueta, que está en el suelo y se dispone a irse por la puerta principal. A la mierda con el mundo entero)</span></em><br /><br /></div><div align="justify"><em><span style="font-size:85%;">(The Town Crier, cuando ve que A le da la espalda y que hace ademán de irse, agarra rápidamente el revólver que ha quedado sobre la mesa, ni hace girar el tambor ni lo detiene, pero sí lo encañona, a la altura de la nuca de A y aprieta el gatillo)</span></em><br /><br /></div><div align="justify"><em><span style="font-size:85%;">(Nuevamente no ocurre absolutamente nada)</span></em></div><br /><div align="justify"><em><span style="font-size:85%;">(A se gira, realmene asustado o extrañado o cabreado)</span></em></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:85%;">T.CRIER: ¡Era broma! Disculpa, no pude evitar hacerlo.</span><br /></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;"></span></div><br /><br /><div align="center"><span style="font-size:85%;color:#990000;"><strong>TELÓN</strong></span></div>Town Crierhttp://www.blogger.com/profile/09263573790421408219noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-4279968079424217021.post-81585606442991300512007-12-03T05:37:00.000-07:002008-12-11T23:29:59.288-07:00Un suicidio columnístico*<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjsAmVZeVkH51UJ6CVxFMSdrB-tnsFCNpgvdGHn4H0BqbBdTUtweFmAwQdTxIy4hhFcojQLTY8kFnOPl3QbSkNp8JUYfiUhuZhMGH-dm0KHzVRghJQR23M7Ocf_6N7RYSj-uI_bKq65mow/s1600-r/ruletawd.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5139729407635138962" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj7aET2gmQT3PZp3cSNlzhyphenhyphenjy5iaEH4IgvnYCReKydfm8fo25oUxhSO6TLyzyU9aUywXxKRD4gCJBCvEy1S7Bp3h3rdkEUbNw8py1VwyadGtotAFgpCbSCNw7g8Q3b_HescfUO_5tNBgh0/s400/ruletawd.jpg" border="0" /></a><br /><br /><div align="justify"><span style="font-size:85%;">Esta misma noche, si la memoria no me falla (oh, como me apasiona utilizar esta expresión con sentido futuro), <span style="color:#990000;">algo grave ocurrirá</span>: la dirección, la existencia incluso, de este lugar penderá de un revólver en la sien, de un dedo en el gatillo.</span></div><div align="justify"><br /></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;"></span></div><div align="justify"><br /></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;">No puedo avanzar más, tan solo puedo seguir emocionándome y dejar de escribir.</span></div><div align="justify"><br /><br /><span style="font-size:85%;"></span><br /><br /><br /><br /><br /><span style="font-size:78%;">* Título inspitado en <em>R'n'R Suicide</em>, canción de David Bowie de todo corazón recomendable.</span> </div><div align="justify"> </div><div align="justify"></div><div align="justify"><span style="font-size:78%;">* Idea original, por muy poco probable que parezca, inspirada en cierto texto de <strong><a href="http://exiliatdelflog.blogspot.com/"><span style="color:#333333;">Aleix</span></a></strong>.</span> </div><div align="justify"> </div><div align="justify"></div><div align="justify"><span style="font-size:78%;">* Futuro contenido sutilmente robado de la patética aunque entrañable película <em>Los fantasmas de Sodoma.</em></span></div>Town Crierhttp://www.blogger.com/profile/09263573790421408219noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4279968079424217021.post-35564037908897874242007-11-29T03:40:00.000-07:002008-12-11T23:29:59.383-07:00LA DIGESTIÓN DE A: ¿De libertades a democracias orientales?<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgNzDsUuOzibTb-SLpZHZ7JboF2oTpQ9NY8IJClPyvHT7cqnRGSL-HngLRz-1c5aHUmZctwQFFfRxgRr2gfC3jFc9QRKXnZJqtEVlB-PPNnAhzP5mt7TYtYFl9jANUldcv-w_K8xztoMfA/s1600-h/libertadwd.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5138229186173511794" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgNzDsUuOzibTb-SLpZHZ7JboF2oTpQ9NY8IJClPyvHT7cqnRGSL-HngLRz-1c5aHUmZctwQFFfRxgRr2gfC3jFc9QRKXnZJqtEVlB-PPNnAhzP5mt7TYtYFl9jANUldcv-w_K8xztoMfA/s400/libertadwd.jpg" border="0" /></a><br /><div align="center"><span style="font-size:85%;"><span style="color:#990000;"></span></span></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;"><span style="color:#990000;">Libertad</span>, el último "gran éxito" de Velvet Revolver, es un álbum que a muchos ha dejado indiferentes, a muchos ha tocado las pelotas y a muchos ha llevado a insultar y <span style="color:#990000;">abandonar emocionalmente</span> a gente tan agradable (en el plano físico y en el plano artístico) como Slash o Duff McKagan.</span></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:85%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;">Tras una primera y amarga escucha, el regusto que me dejó el álbum fue <span style="color:#990000;">demasiado 'flower power'</span> para el material que habían ido dejando escapar por el camino (las imágenes del álbum, el videoclip del single, el single en sí). No casaban las pistas que daban acerca de su próximo trabajo con el trabajo una vez realizado.</span></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:85%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;">No quiero explayarme hablando de Libertad VS Contraband o de Libertad VS el mundo, cosas que ya hice en otra ocasión (yo o alguien muy parecido a mí) y que volveré a hacer, sin duda, promovido por la falta de imaginación. El tema importante, aquí y ahora, es la transición o transformación de todos o casi todos los miembros del grupo a... sus antiguas formaciones.</span></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:85%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;"><span style="color:#990000;">Scott Weiland</span>, el cantante IggyPopiano (y es un piropo excesivo) que viste camisetas de los Ramones, proviene de <span style="color:#990000;">Stone Temple Pilots</span> (STP a partir de ahora, no me pagan por palabras ni por caracteres: ahorremos); <span style="color:#990000;">Duff McKagan</span> y <span style="color:#990000;">Slash</span> de<span style="color:#990000;"> Guns n'Roses</span> (dejaremos los grupos de transición para otra ocasión); <span style="color:#990000;">Matt Sorum</span> y <span style="color:#990000;">el calvo</span>... de momento los dejamos en el aire.</span></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:85%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;">Bien, hay rumores, infundados por los mismísimos miembros recién nombrados, de que se van, lo dejan, a la mierda, se acabó. Seguramente Elvis o Bolan o Freddie les debe haber mandado un mensaje tipo <span style="color:#990000;">"Knock it off, all of you, seriously, what the hell!".</span></span></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:85%;color:#990000;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;">Puede que haya exagerado, que nadie se alarme: Velvet Revolver seguirá dando de qué hablar y seguirá deleitando con miel para los oídos (sí, miel, flush away!), pero se habla, y bastante, de <span style="color:#990000;">reuniones</span>. Scott lo dijo (con STP), Duff lo dijo, éste dijo haberlo hablado con Slash... incluso <span style="color:#990000;">Addler</span> (¿Addler?) está entusiasmado (pobrecito, por favor, que no le den nada, que no le den nada, ¡que alguien dispare a ese tarado!).</span></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:85%;">Axl no se pronuncia, <span style="color:#990000;">prefiere morrearse con Sebastian Bach</span>, algo que yo también preferiría, si dejara de comprar camisas en el mercadillo (él o yo: ambos las compramos).</span></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:85%;">El dato más curioso, el que más me ha sobresaltado... ha sido que Duff, en una de sus revelaciones, dijo <em>It would be a lot of fun as long as it was <span style="color:#990000;">on a fun level</span> and say <span style="color:#990000;">just 10 shows</span> to huge crowds. </em><span style="color:#990000;"><strong><a href="http://wetdoggie.blogspot.com/2007/11/la-digestin-de-los-hroes-como-fenmeno.html"><span style="color:#990000;">Aquí</span></a></strong> huele a<strong> <a href="http://wetdoggie.blogspot.com/2007/11/la-digestin-de-los-hroes-como-viva.html"><span style="color:#990000;">Héroe</span></a></strong></span>.</span></div><div><span style="font-size:85%;"></span></div>Unknownnoreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-4279968079424217021.post-79763364730422752292007-11-27T02:28:00.000-07:002008-12-11T23:29:59.456-07:00RELATS CONJUNTS: Pintures Rupestres<div align="justify"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiWmeO8fpbmx2tH_qCURUZJzQpMcf_9pqIH5bzjB43JincMQaXKCzVCUM55U4E4w4YyEka-uddXK-IZXp7-ysh8f-Z7wI4g8ps8n1O0mBupvQe5i991zPxqE4OuR8wXfDqYVcaLSFUqv9s/s1600-h/rupestrewd.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5137466920770518850" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiWmeO8fpbmx2tH_qCURUZJzQpMcf_9pqIH5bzjB43JincMQaXKCzVCUM55U4E4w4YyEka-uddXK-IZXp7-ysh8f-Z7wI4g8ps8n1O0mBupvQe5i991zPxqE4OuR8wXfDqYVcaLSFUqv9s/s320/rupestrewd.jpg" border="0" /></a> <span style="font-size:85%;">La negra figura seguia agotnada a un racó de la cova, vigilant-me, temerosa d'alguna aura majestuosa que els homes blancs deviem tenir per a aquella desgraciada gent. Notava las seva mirada blanca i brillant clavada a la meva esquena, com si la pobre noia hagués empunyat un punyal d'ivori per a desfer-se de la meva presència. L'escassa iluminació d'aquell primitiu habitatge, un parell de torxes mal col·locades, encara gràcies em permetien observar amb deteniment aquelles pintures fetes amb colorants i aglutinants naturals, és per cert que molt ben aconseguits, però amb la traça d'un nadó pintant amb els dits.</span><br /><span style="font-size:85%;"></span><br /><span style="font-size:85%;">- Així doncs, això es tot el que sabeu fer per aquí, veritat? - em dirigia a ella, l'única persona a la cova a part de jo mateix, però sense gosar mostrar-li el meu rostre -. No està malament, però no m'extranya que tingueu tant poc pes a nivell internacional.</span><br /><br /><span style="font-size:85%;">La noia romania en silenci. No escoltava ni un sanglot, encara que havia estat més d'una hora plorant; no sentia ni la seva respiració nerviosa. Potser estava morta, fet ben dubtós, però tampoc no m'interessava ara mateix... el que tenia davant acaparava tota la meva atenció.</span><br /><br /><span style="font-size:85%;">- El vostre paper a la història de la humanitat ha estat francament feble: desde l'Antiguitat, heu servit de mercenaris, concubins i concubines o coses encara pitjors. Ningú s'ha preocupat ni tan sol dels vostres metalls, si es que en veritat en teniu algun; ningú s'ha preocupat de la vostra cultura, si es que en veritat en teniu alguna; fins i tot ningú s'ha preocupat d'ocupar el vostre territori i aprofitar-ne la superfície: no val ni per a conreus ni per a edificacions sòlides. De debò podeu dormir a la nit pertanyent a una civilització paupèrrima com aquesta?</span><br /><br /><span style="font-size:85%;">La pintura era realment enrome i s'escampava per gran part de la paret del fons de la cova i del sostre d'aquesta. Costaria una mica de transportar, però contractant o esclavitzant a alguns d'aquests homes, fos legal o no, no suposaria cap dificultat extreure-la de la roca. Ja començava a rumiar a qui podia encarregar com a "cap de l'extracció" i a qui podia demanar, allà a la Magna Itàlia, perque organitzés una exposició al voltant d'aquestes pintures primitives i d'aquesta civilització retrassada però, alhora, explotable econòmicament.</span><br /><br /><span style="font-size:85%;">- És una vertadera llàstima - continuava parlant, encara sense voler dirigir la mirada a la meva víctima, temerós de veure la meva pròpia obra, temerós de veure-la destrossada, potser morta, i embolcallada en les seves robes estripades i tacades amb la seva sang -, la meva pàtria ha deixat córrer massa temps per a conquerir la ruïnosa Àfrica, ocupats com estavem amb afers interns, i ens hem hagut de quedar amb el pitjor troç: la vostra terra plena de desgraciats i pobresa. No teniu ni armes de foc, ni voluntat per a defensar-vos, ni valor per a protegir a una verge d'un colonitzador amb ganes de gresca, ni forces per lluitar per la vos... -tra... -tra...</span><br /><br /><span style="font-size:85%;">Una fulla d'ivori (que mai hauria pensat que podra tallar tant, però això ara ja no importava) sobresorta del meu tòrax, regalimant la meva pròpia sang. No havia sentit com s'apropava, i encara ara no podia escoltar ni els seus sanglots ni la seva respiració.</span><br /><br /><span style="font-size:85%;">-... llibertat.</span><br /><br /><span style="font-size:85%;">La noia va fer girar el punyal esquinçant la meva vida i ens vam desplomar, jo mort i ella per sempre més ferida.</span><br /><br /><span style="font-size:85%;"></span><br /><span style="font-size:85%;color:#990000;">Escrito para <strong><a href="http://relatsconjunts.blogspot.com/"><span style="color:#990000;">Relats Conjunts</span></a></strong>, cabe resaltar mi capaciad para hacer pinturas rupestres.</span> </div>Town Crierhttp://www.blogger.com/profile/09263573790421408219noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-4279968079424217021.post-53334733895048323002007-11-25T14:18:00.000-07:002007-11-25T14:49:12.680-07:00THE TOWN CRIER: Espectador<em><span style="font-size:85%;">It is the spectator, and not life, that art really mirrors.</span></em><br /><em><span style="font-size:85%;"></span></em><br /><span style="font-size:85%;"><strong><span style="color:#990000;">Oscar Wilde,</span></strong> hinchado de orgullo propio o de celo posesivo.</span><br /><span style="font-size:85%;"></span><br /><span style="font-size:85%;"></span><br /><br /><span style="font-size:85%;"><em>El arte no es lo que el artista crea, si no lo que nosotros percibimos.</em></span><br /><em><span style="font-size:85%;"></span></em><br /><span style="font-size:85%;"><strong><span style="color:#990000;">The Town Crier,</span> </strong>hinchado de alcohol ajeno o de la ausencia de éste.</span><br /><br /><br /><br /><span style="font-size:85%;"></span>Town Crierhttp://www.blogger.com/profile/09263573790421408219noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-4279968079424217021.post-13228478677983831372007-11-22T01:07:00.001-07:002008-12-11T23:29:59.692-07:00LA DIGESTIÓN DE A: Los Héroes como viva Leyenda<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhAGwwefK_R-845ABCOla_YG64o9JeB_cL0UJm0Yt8v0714I9YYboS8WcdAQxe8wyJmpoNN53yyUvyBXj8WGyrNzVupL5vs80ecQpvBaUxYzzNKPvETz9A6BnTtRvf6GWQPjCZPhuwOY_Y/s1600-h/hdssymbwd.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5135582601555912802" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhAGwwefK_R-845ABCOla_YG64o9JeB_cL0UJm0Yt8v0714I9YYboS8WcdAQxe8wyJmpoNN53yyUvyBXj8WGyrNzVupL5vs80ecQpvBaUxYzzNKPvETz9A6BnTtRvf6GWQPjCZPhuwOY_Y/s400/hdssymbwd.jpg" border="0" /></a><br /><div align="center"><span style="font-size:85%;"></span></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:85%;">Ya es hora de, poniendo mente y ojos en blanco, encomendándome al espíritu del Elvis o de Joaquín Luqui, hable acerca de <span style="color:#990000;">El Retorno</span>. La repugnante repercusión mediática y económica de la Gira 2007 de Héroes del Silencio ya fue vomitada hace un par de semanas aquí mismo, y ahora toca hablar de las experiencias y la fría crítica a la actuación que dieron el 12 de Octubre, hace ya más de un mes, en la Romareda.</span></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:85%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;">No creo en las críticas inmediatas y mucho menos en las críticas no presenciales y fruto de la lectura de las críticas de otros, así que diré, sinceramente, lo que me salga del corazón ahora que ya está más o menos frío. </span></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:85%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;">Como punto de partida, unos 8 meses atrás, queda la venta de entradas para el concierto: un caos total y verdaderamente <span style="color:#990000;">vergonzoso</span>. Desde 5 horas, durante la madrugada, en un cajero automático con desconocidos que bien podrían haber sido psicópatas o políticos hasta 1 hora y media llamando continuamente con dos teléfonos móviles a la vez, mientras otros tres amigos utilizan sus propios teléfonos para ver quién consigue qué. Anecdótico y gracioso si te lo tomas bien, lamentable y patético si eres objetivo.</span></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:85%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;">Pasando por alto que, sin apenas información, hicieron cambiar las entradas un par de semanas antes del concierto (otra aventura divertida y a recriminar a la organización), una vez en Zaragoza la cosa fue mucho mejor: múltiples puertas de acceso con público civilizado y con descendencia por la que velar (por lo que no se jugaban la vida colándoseme, por ejemplo) y <span style="color:#990000;">trato medianamente humano</span>.</span></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:85%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;">Gracias, principalmente, a <span style="color:#990000;">ese público educado sin la televisión</span>, se podía acceder a una buena posición dentro del recinto, con o sin entrada preferente. Sin entrada preferente, además, podías disfrutar bien del espectáculo visual (pantallas aquí, pantallas allá, mira una pantalla, mira otra) y la despedida pirotécnica (por favor, o tiráis cohetes con vuestras caras o los tiráis con la mía, pero no tiréis cohetes de los normales). Siempre hay que buscar el lado bueno (y llorica) a las propias desgracias.</span></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:85%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;">Aparte del atrezzo y escenario, que puede estar mejor o peor dependiendo de cuánto estés dispuesto a pagar (como organizador del circo), la actuación del grupo, que es lo que hay que destripar, <span style="color:#990000;">no estuvo del todo del todo del todo mal</span>.</span></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:85%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;">No estuvo del todo del todo del todo mal si sabías a lo que ibas, por supuesto, o si, verdaderamente, no tenías ni idea de a lo que ibas. Si estabas en un término medio, <span style="color:#990000;">probablemente hubieras escupido al grupo</span> si pudiera haber llegado el salivazo. Los Héroes tocaron como solían tocar, hasta donde yo sé: <span style="color:#990000;">cada uno a su maldita bola</span> (Joaquín Cardiel en su mundo-maniqu; Pedro Andreu en la batería, como todo percusionista que se precie, marginado; los hermanos Valdivia para aquí y para allá, formando su grupo paralelo y aparte; Bunbury como protagonista indiscutible). Y ese es <span style="color:#990000;">el gran defecto del concierto</span>... que solo Bunbury se dirigió al público, nadie se preocupó de cohesionar el grupo... pero eso, señores, es lo que siempre había caracterizado a ese grupo, y lo que caracteriza a muchos de ellos.</span></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:85%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;">Al esperarme que fuera así, resignado, no me pude enfadar con ellos. La única motita de esperanza me la proporcionaba que el concierto del día 12, al ser en el Pilar y en su cuidad natal, sería más impresionante: todos llorarían y se besarían en una orgía rock'n'rollera... pero no fue así. Fue igual de artificial, <span style="color:#990000;">igual de profesional</span>, que el resto de la gira y, seguramente, de la gran mayoría de los conciertos de la historia del grupo.</span></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:85%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;">Sobran críticas a los fallos que pudieran cometer Bunbury o Valdivia, principalmente, y las cosas interesantes, musicalmente hablando, que dejaron de hacer debido a la droga, la edad o la perrería. Son reprochables, pero no devalúan el valor de la entrada, para mi gusto.</span></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:85%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;"><span style="color:#990000;">No les permito volver más a los escenarios</span>, no porque lo hayan hecho mal, sino porque quiero que el sueño quede ahí: en los discos, que muestran su música de estudio y sus duros directos de antaño, y en el concierto por el que había soñado desde hace muy mucho tiempo, cuando surgió la anécdota de aquel sudamericano al que Bunbury pagó 50 euros o dólares por no contar "si quieres ver a Héroes espérate al año que viene" (anécdota de hará unos 4 años).</span></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:85%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;">La única opción de vuelta, en conjuto, que les concedo es cuando tengan más de 50 años, casi 60, para hacer un set tranquilito (más tranquilo que este último, aunque no quepa). Sobretodo <span style="color:#990000;">les dejaría volver con un acústico bajo el brazo</span>, claro. Que la Leyenda vuelva al letargo otros 10, 15 o 20 años.</span></div>Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4279968079424217021.post-29272254072424058362007-11-19T09:13:00.000-07:002008-12-11T23:29:59.943-07:00THE TOWN CRIER: Intenciones literarias inmediatas.<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjhuJ96biTYhq2ROelPe3xEDJCEpUqOF_ZzIlowB7Ykg8MEJRj4FVUypjE1P2Z_M9cqz0isuYXtcOU3VwsCFfJrNZk3WlbZXv702schRW4LZp1aoc-nNQnqYgbzdeH8HR9WRxs3DOVJNtQ/s1600-h/revolverwd.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5134906553326419762" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjhuJ96biTYhq2ROelPe3xEDJCEpUqOF_ZzIlowB7Ykg8MEJRj4FVUypjE1P2Z_M9cqz0isuYXtcOU3VwsCFfJrNZk3WlbZXv702schRW4LZp1aoc-nNQnqYgbzdeH8HR9WRxs3DOVJNtQ/s400/revolverwd.jpg" border="0" /></a><br /><div align="justify"><span style="font-size:85%;"><span style="color:#000000;"><span style="FONT-STYLE: italic">"Guns don't kill people. I kill people".</span><br /><br /><br /><br /><br /><br /></span></span></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;"><span style="color:#000000;"></span></span></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;"><span style="color:#000000;"></span></span></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;"><span style="color:#000000;"></span></span></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;"><span style="color:#000000;"></span></span></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;"><span style="color:#000000;"></span></span></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;"><span style="color:#000000;"></span></span></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;"><span style="color:#000000;"></span></span></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;"><span style="color:#000000;"></span></span></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;"><span style="color:#000000;"></span></span></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;"><span style="color:#000000;"></span></span></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;"><span style="color:#000000;"></span></span></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;"><span style="color:#000000;"></span></span></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;"><span style="color:#000000;"></span></span></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;"><span style="color:#000000;"></span></span></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;"><span style="color:#000000;"></span></span></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;"><span style="color:#000000;"></span></span></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;"><span style="color:#000000;"></span></span></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;"><span style="color:#000000;"></span></span></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;"><span style="color:#000000;"><span style="font-size:78%;">Si me atreviera a titular en inglés un cuento escrito en español y si me atreviera a titular con una cita anónima un cuento escrito por un tarado que usa seudónimo (yo), ese sería el título de mi nuevo cuento que nisiquiera está escrito.<br /></span><br /><br /><br /><br /><br /></div></span></span><div align="justify"><span style="font-size:85%;"><span style="color:#000000;"></span></span></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;"><span style="color:#000000;"></span></span></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;"><span style="color:#000000;"></span></span></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;"><span style="color:#000000;"></span></span></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;"><span style="color:#000000;"></span></span></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;"><span style="color:#000000;"></span></span></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;"><span style="color:#000000;">Me ha sorprendido toparme con ella, ya que encaja a la perfección con la idea que tengo para el cuento: dos niños que encuentran una pistola maldita y huyen aterrorizados. Cual protagonista de la serie de pseudo-novelas <span style="FONT-STYLE: italic">Goosebumps</span>, uno de ellos va a por ella en ausencia del otro y comienza la carnicería. El título sería algo así como</span> <span style="COLOR: rgb(153,0,0)"><span style="FONT-STYLE: italic">El revolver maldito</span><span style="COLOR: rgb(0,0,0)">.<br /><br />Otro cuento en el horno de producción, esta vez inspirado en las vivencias personales de un venerable profesor de Literatura mío, es <span style="FONT-STYLE: italic"><span style="COLOR: rgb(153,0,0)">Ciudadano modelo</span></span><span style="COLOR: rgb(153,0,0)"><span style="COLOR: rgb(0,0,0)">, o debería de acabar titulándose de forma similar. Trata sobre un pobre ancianito camino de la senilidad que a la vez es catedrático en la universidad y, por si fuera poco, encuentra una mochila-bomba en un cajero automático a las 7 de la mañana de un jueves cualquiera.<br /><br />Hay más: la historia de como un par de botas desencadenan una trifurca sin precedentes entre dos compañeros de pelotón, en el ejército Federal (Guerra Civil Americana), mientras vuelven de una misión de reconocimiento a su campamento. Se lían a tiros y a puñetazos, desperdigándose por el bosque y luchando por su supervivencia... y por <span style="FONT-STYLE: italic"><span style="COLOR: rgb(153,0,0)">Las botas</span></span><span style="COLOR: rgb(153,0,0)"><span style="COLOR: rgb(0,0,0)">. </span></span></span></span></span></span></span><span style="font-size:85%;"><span style="COLOR: rgb(153,0,0)"><span style="COLOR: rgb(0,0,0)"><span style="COLOR: rgb(153,0,0)"><span style="COLOR: rgb(0,0,0)"><span style="COLOR: rgb(153,0,0)"><span style="COLOR: rgb(0,0,0)"></div></span></span></span></span></span></span></span><br /><div align="justify"><span style="font-size:85%;">Finalmente, como traca final para la ristra de variedades y productos del insomnio, el catálogo lo cierra algo titulado, más o menos, <span style="FONT-STYLE: italic"><span style="COLOR: rgb(153,0,0)">Baba Boom no tiene <span style="color:#660000;"><span style="color:#990000;">tetas</span><span style="color:#000000;">, un</span> </span></span></span><span style="color:#660000;"></span><span style="color:#000000;">cuento en forma de monólogo en el que asistimos en vivo y en directo a la entrevista de trabajo de un futuro perro guardian (que podría ser agente de seguridad, pero sonaría demasiado serio) para un club de striptease. Acaba con muertes y alusiones a desnudez femenina.</span></span></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:85%;">También existe otro pequeño y diminuto proyecto que hasta me da verguenza insinuar (cuando, sorprendentemente, no he tenido reparo alguno en mostrar el resto de excrementos pre-concepción de los demás cuentos): podríamos titularlo, ahora, sin miedo, con la misma facilidad y peligro con la que hemos titulado los anteriores, <span style="color:#990000;"><em>Ana está en nuestros corazones</em></span><span style="color:#000000;">, nombre claramente influenciado por <em>Los Klamstein </em>y argumento claramente casi-robado de un fragmento del relato nunca completado, <em>The Truth About Suicide, </em>de la B-Ruth de la que hablaba no hace mucho aquí mismo.</span></span></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;"><br /></span></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;"></span></div><span style="COLOR: rgb(153,0,0)"><span style="COLOR: rgb(0,0,0)"><span style="COLOR: rgb(153,0,0)"><span style="COLOR: rgb(0,0,0)"><div align="justify"><span style="font-size:85%;">Todos los títulos son provisionales (ni siquiera llegan a eso, son inventados en el acto), así que no se les debe prestar ni el más mínimo de atención (están todos en cursiva y con un color destacado, por si queréis pasarlos por alto en vuestra lectura de estas líneas... suponiendo que hayáis empezado a leerlas por el último párrafo, éste).</span></span></span></span></span></div><span style="font-size:85%;"></span>Town Crierhttp://www.blogger.com/profile/09263573790421408219noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-4279968079424217021.post-34649953914818376322007-11-16T01:36:00.000-07:002008-12-11T23:30:00.219-07:00LA DIGESTIÓN DE A: Monos con pintalabios magenta<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhVET4h6YpY10IgbWfnGeYXUp5ABAGtvT-ZNk-CBa28JKRZ4owheGgSIyUxZf-ipxeae1mAbrglgbNSu21Gfmo_FLe5WKwyba-uzkh7FbliuN7sqAi1z-t5pkwoIV_iO4E4xj0U-JRbmyo/s1600-h/newyorkwd.gif"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5134526770843270946" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhVET4h6YpY10IgbWfnGeYXUp5ABAGtvT-ZNk-CBa28JKRZ4owheGgSIyUxZf-ipxeae1mAbrglgbNSu21Gfmo_FLe5WKwyba-uzkh7FbliuN7sqAi1z-t5pkwoIV_iO4E4xj0U-JRbmyo/s400/newyorkwd.gif" border="0" /></a><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhbEPyw5wA3uJfzHiSFP7MZWZ72dP4gzPcW59UXRmwAautA8DkHDwd_F5a9QZD79Fyth4Bpqx7rpg_9kbZaKTEbzHp6OmxeggZplgFyRkEn_IZnQ56uJa8zA0DV3dIkJ9MBd-hIsAywsBs/s1600-h/newyorkwd.gif"></a><br /><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjYrZ3rOhe60Eb5OqGtZZfwhBAVpYhGK-C-ma-3BRyPDZxsVfsvCoS_L4UL9DpghZgEXQZvFZBoRfaIia9DCzaWUSmGnZlvihmyKOrSyhin9diuBNIIS-lT9OLOida8TfbxodhYWxtpgwY/s1600-h/dollswd.jpg"></a><br /><div align="justify"><span style="font-size:85%;">En eso se han convertido los <span style="color:#990000;">New York Dolls</span>, los ex-<span style="color:#990000;">travestidos no transexuales</span> que solían bailar como nenas sin padres y tocar buen rock'n'roll con una buena dosis de punk, sonido que inspiraría a los Sex Pistols y estética que acabaría malinterpretada por las Nancys Rubias.</span> </div><div align="justify"><br /><span style="font-size:85%;">Todo artista tiene "ese nosequé", y todo artista pierde "ese nosequé", como dicen y, aunque sea totalmente cierta esa afirmación (la perfección no se puede prolongar al infinito si no tienes una secta o religión, como Elvis, Maradona o Jesucristo), <span style="color:#990000;">n</span><span style="color:#990000;">o significa que alguien que ya no tenga "ese nosequé" deba ser ignorado por completo</span>... de lo contrario yo, por ejemplo, apenas me relacionaría con la gente (no porque haya perdido "ese nosequé" que nunca tuve, sino porque no suelo relacionarme con gente que lo tenga).</span></div><div align="justify"><br /></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;">Así, un artista, cuando se le pasa el arroz, cuando empieza a medicarse con receta para paliar los efectos de toda la medicación sin receta que ha tomado en vida, cuando (o después de) ha grabado un disco de folk o similares o cuando la gran mayoría de sus antiguos compañeros han muerto o han sido asesinados (estas cosas pasan) para reemplazarlos por músicos más ágiles y atractivos (jóvenes), no llega a perder todo su encanto: le quedan sus antiguos éxitos, le queda su <span style="color:#990000;">actitud</span> o parte de ella... nos queda la<span style="color:#990000;"> memoria</span> y la imaginación.</span></div><div align="justify"><br /></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;">Valoro a los buenos músicos, por supuesto, valoro una buena voz, un virtuoso solo de guitarra... pero hasta cierto punto. Prefiero la originalidad (si es agradable), el estilo, los principios... de lo contrario solo escucharía a los virtuosos que aparecen en Youtube y que, no habiendo salido de casa en 6 meses, mínimo, te demuestran lo bien o lo rápido que saben encajar 5.000 notas en un clip. Tener una buena voz está bien, saberla utilizar mucho mejor... si no la tienes pero consigues acojonar de lo perfecta y alucinante que es tu música, <span style="color:#990000;">mereces ser admirado y recordado</span>.</span></div><div align="justify"><br /></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;">¿Toda esta introducción por...? Silencio o tendré que tirar de la cadena.</span></div><div align="justify"><br /></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;">Los New York Dolls, después de presentar un álbum algo poco bueno, con algunas canciones salvables (4-5) y la clara <span style="color:#990000;">echa en falta</span><span style="color:#990000;"> de J. Thunders</span> (coros, omnipresencia de la guitarra, ...), se presentaron en Barcelona hace 7 días, exáctamente, en la Sala Sidecar (apostaría a que tiene un aforo de 200 personas).</span></div><div align="justify"><br /></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;">En el escenario apenas cabían ellos: batería, dos guitarras, un bajo y el cantante. Salieron por detrás de la batería, sin apenas espacio (y el correspondiente <span style="color:#990000;">cabezazo contra el marco de la puerta</span>) y todo empezó a girar... era la música, la magia y la locura de la gente. Sin lugar a dudas acabó siendo <span style="color:#990000;">uno de los mejores conciertos</span> de la vida de muchos, tanto por el grupo (totalmente destrozados pero totalmente cojonudos: que le jodan a las voces jóvenes o a las voces cuidadas; entrad voces tabaquiles y arrugadas, hay canapés para todas) como por la sala, realmente enana para contener a "uno de los grandes". </span><br /></div><div align="justify"><br /></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;"><span style="color:#990000;">Los Rolling Stones de alcantarilla</span> fundieron los plomos de nuestra imaginación, con algo que, como bien nos advirtió El Rey de la Noche mientras presentaba al grupo, difícilmente íbamos a olvidar. Nunca hubiera imaginado que un grupo tan destrozado pudiera hacernos vibrar tanto ni que una sala tan pequeña pudiera hinchar tanto las pelotas (y no con cabreo, precisamente). </span></div><div align="justify"><br /><br /></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;">Quién pudiera volver a los '70...</span></div>Unknownnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4279968079424217021.post-5075799401185682432007-11-09T04:07:00.000-07:002007-11-09T04:18:51.445-07:00THE TOWN CRIER: Veneno y tinta.<em><span style="font-size:85%;">"I had a terrible headache. I wanted to stop but I couldn't. Finally, I ejaculate, but it's just a mass of blood and bone. It didn't hurt, but I'm disgusted with myself."</span><br /><span style="font-size:85%;"></span><br /><span style="font-size:85%;">Taking a thoughtful pause, Johnny raised his eyebrows.</span><br /><span style="font-size:85%;"></span><br /><span style="font-size:85%;">"That's fucked up, man."</span><br /><span style="font-size:85%;"></span><br /><span style="font-size:85%;">I nodded and smashed the cigarette into the table, leaning back to relieve some of the still mounting pressure in my head. Johnny went on, crossing his arms over his bare chest.</span><br /><span style="font-size:85%;"></span><br /><span style="font-size:85%;">"I mean, <span style="color:#990000;">Freud would have a wet dream over this one</span>."</span></em><br /><span style="font-size:85%;"></span><br /><span style="font-size:85%;"></span><br /><span style="font-size:85%;"></span><br /><span style="font-size:85%;"></span><br /><span style="font-size:85%;">Rompo una lanza y disparo al Cielo por <span style="color:#990000;"><a href="http://britta-ruth.blogspot.com/"><strong>Britta Ruth</strong></a></span>, descubierta por casualidad (y todo lo casual probiene del Diablo), que me ha envenenado y redirigido hacia la tinta. </span><br /><span style="font-size:85%;"></span><br /><span style="font-size:85%;">La admiro, por ser joven; la envidio, por <span style="color:#990000;">estar muerto</span>.</span>Town Crierhttp://www.blogger.com/profile/09263573790421408219noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4279968079424217021.post-69447831789403741262007-11-06T05:47:00.000-07:002008-12-11T23:30:00.362-07:00LA DIGESTIÓN DE A: Los Héroes como fenómeno lucrativo.<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjLIF69fDGsI8fnA27jQBG63mKSX6zfEvqtxO0LzI0IRUYi_IFvM1dujEcgtP-USaY53_78ZYfefKmJmz1bXD-pd8KuXH6DmcoquEcWdgozVM6IuDxLRSY7wAT0AeeTELJsJtjIOqLX-zw/s1600-h/hdSwd.gif"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5133353968795822146" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjLIF69fDGsI8fnA27jQBG63mKSX6zfEvqtxO0LzI0IRUYi_IFvM1dujEcgtP-USaY53_78ZYfefKmJmz1bXD-pd8KuXH6DmcoquEcWdgozVM6IuDxLRSY7wAT0AeeTELJsJtjIOqLX-zw/s400/hdSwd.gif" border="0" /></a><br /><span style="font-size:85%;">Ha finalizado la gira 2007 de Héroes del Silencio. 10 conciertos, la mitad en España, la otra en Sur, Centro y Norteamarica, que han servido para reavivar un fuego que no tardará más que un puñado de listas de Lo + 40 y la visita a un par de discotecas en extinguirse nuevamente.</span><br /><br /><span style="font-size:85%;">Desde el anuncio de la gira de reencuentro del grupo, ha habido novedades nunca vistas en el entorno del grupo (en el entorno publicitario y de detallitos relacionados con éste): novedades que dan mucho dinero y, aunque al principio puedan gustar a un fanático con brubujas de sangre hiriviendo dentro de él, pronto <span style="COLOR: rgb(153,0,0)">acaban amargando el paladar<span style="COLOR: rgb(0,0,0)">.</span></span></span><br /><br /><br /><span style="font-size:85%;">Se ha creado una página web, nunca antes vista (quizá la anterior página web de Héroes del Silencio fuera enriquebunbury.com); se han reeditado todos y cada uno de los discos, con nuevo y mejorado sonido y novedades nunca antes vistas, a pesar de que el aspecto de las portadas esté tan embellecido que destruye la identidad de cada uno de sus discos; recopilatorio, con DVD o sin él, elige lo que más convenga a tu bolsillo o fachada (no compres la versión con DVD si tan solo lo quieres para abultar en el estante); caja de lujo con todos los vinilos del grupo (vinilos reeditados, no los originales que valen una pasta, un póster con una foto reciente, como la que podríamos hacernos tú y yo ahora mismo si tienes la cámara digital a mano y un libro muy bonito y demás, pero con poca utilidad salvo las contadas imagenes inéditas con el mismo valor que cualquier otra); caja de lujo con todos los singles (agarrate que vienen curvas: mucho más cara que la de vinilos con libro y póster y algo más cara que el VIAJE a Zaragoza, el ALOJAMIENTO y una entrada PREFERENTE para el concierto [probablemente exagero, así que meteos en la taza del váter y tirad de la cadena]); llaveritos, pulseritas, chapitas, pins, hevillas, camisetas, banderas y otras mariconadas nunca antes vistas, porque aún apestan a horno de fábrica y a lavado de cerebro de miles de fans o de gente que se hace pasar por ellos; la emisión de gran parte de los conciertos españoles en los Cines Yelmo; la edición de un DVD de la gira que seguramente salga en Diciembre, <span style="COLOR: rgb(153,0,0)">mientras retumben las malvadas carcajadas de los beneficiados de éste</span>; más, seguramente.</span><br /><br /><span style="font-size:85%;">Personalmente<span style="COLOR: rgb(153,0,0)"> adoro Zaragoza</span>: me parece una ciudad cómoda, bonita, con arquitectura decente, una faceta clásica interesante (con sus museos y exposiciones correspondientes) y una apasionante vida nocturna (todos los paladares, páncreas, ojos, penes y dátiles tienen su hueco en la noche zaragozana). Quizá no opine lo mismo de la gente que la habita que de ella misma, quizá, pero no puedo negar que disfruto de la urbe. Por ello, ya había ido en más de una ocasión antes de presentarme, el pasado 12 de Octubre, en la Ciudad del Cierzo para presenciar la vuelta de los Héroes.</span><br /><br /><span style="font-size:85%;">La impresión más fuerte, cual pincelada en el ojo, que me llevé de la ciudad, más allá del césped y las gradas del estadio donde se celebraba el concierto, fue la de que algo muy raro estaba pasando: había estado dos y tres años antes en el mismo lugar y nunca había olido más que diminutos rastros en las paredes de las callejuelas y en un templo, La Estación del Silencio, del grupo de Leyenda en la ciudad, Héroes del Silencio. Para el resto de ésta, y hablo de tiendas de discos, tiendas de estética rock, bares y discotecas, no existía ese grupo (lógico, habían pasado casi 10 años desde la separación del grupo. Hace menos de un mes, el 12 de Octubre del 2007, <span style="COLOR: rgb(153,0,0)">la Ciudad se había vendido</span> <span style="COLOR: rgb(153,0,0)">para promocionar su mejor producto en la Historia</span> (meted a los Reyes Católicos en el "trono" y tirad de la cadena, ordeno), cuando antes le había sabido a mierda o, simplemente, no había logrado explotarlo económicamente.</span><br /><br /><span style="font-size:85%;">Me dio asco, sinceramente.</span><br /><br /><span style="font-size:85%;">Si me llevo un mal recuerdo de ese fin de semana, fue, sin duda, por ello.</span>Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4279968079424217021.post-70148944770328940192007-10-25T14:16:00.000-06:002008-12-11T23:30:00.555-07:00THE TOWN CRIER: Laocoonte, n.p.<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiYpeTDyDku69EitWhyIaYsn-X2G8yvCLQNXSELBDl6Cp2IjujWaj22Rs9IhblYvC4vuHLNp6vM2tn2-5hv4e9w4lw3wjjX6Di6EYH-CY9kqrOH0MIZaufi5R1xjueyfORdyK_sXUJ4eRI/s1600-h/laocoontewd.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5125376616044471634" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiYpeTDyDku69EitWhyIaYsn-X2G8yvCLQNXSELBDl6Cp2IjujWaj22Rs9IhblYvC4vuHLNp6vM2tn2-5hv4e9w4lw3wjjX6Di6EYH-CY9kqrOH0MIZaufi5R1xjueyfORdyK_sXUJ4eRI/s400/laocoontewd.jpg" border="0" /></a><br /><div></div><div></div><div><span style="font-size:85%;">Pieza famosa de escultura antigua que representa al sacerdote de ese nombre y a sus dos hijos atrapados por dos enormes serpientes*. </span></div><br /><div><span style="font-size:85%;"></span></div><br /><div><span style="font-size:85%;">La destreza y diligencia con la que el anciano y los dos jóvenes sostienen las serpientes y las ayudan a realizar su trabajo han sido consideradas con justicia como una de las expresiones artísticas más nobles del <span style="color:#cc0000;">dominio de la inteligencia humana sobre la fuerza bruta</span>.</span></div><br /><div></div><br /><div></div><br /><div></div><br /><div></div><br /><div></div><br /><div></div><br /><div></div><br /><div><span style="font-size:78%;">* Laocoonte era un sacerdote troyano consagrado a Apolo. Cuando los griegos abandonaron el sitio de Troya, los troyanos le pidieron que hiciese un sacrificio a Poseidón para que éste destruyera la flota de Agamenón. Tan pronto como comenzó el sacrificio, una enorme serpiente surgió del mar y arrastró a Laocoonte y sus dos hijos hasta el fondo.</span></div>Town Crierhttp://www.blogger.com/profile/09263573790421408219noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4279968079424217021.post-9524456601842575082007-09-19T14:36:00.001-06:002008-12-11T23:30:00.892-07:00LA DIGESTIÓN DE A: "This car is 100% death proof..."<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiXnAppaDc2NBkREsUFLnyAZKruAZ4jrUnGmac52Yy6CbkL-aa3Rle7x-n6q-UWKwIloOMgMpf8p8IIKS5_CaCgv2Xt09yiPNL35gKw2_Bz5c3AjJXFrh9093sfFC196RqSJ1hfpR5_pD0/s1600-h/dproofwd.png"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5112017097584628338" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiXnAppaDc2NBkREsUFLnyAZKruAZ4jrUnGmac52Yy6CbkL-aa3Rle7x-n6q-UWKwIloOMgMpf8p8IIKS5_CaCgv2Xt09yiPNL35gKw2_Bz5c3AjJXFrh9093sfFC196RqSJ1hfpR5_pD0/s400/dproofwd.png" border="0" /></a><br /><div></div>Unknownnoreply@blogger.com1